Trecho

"Sabe?

Eu procuro agora, de preferência em certas horas, os lugares em que um dia fui feliz, feliz à minha maneira, e ali tento com minha imaginação imprimir ao presente a forma do passado irrevogável, ou também representar mentalmente o passado; e ali me ponho muitas vezes a dar voltas sem finalidade, como uma sombra, pelas ruazinhas de Petersburgo.

Neste instante recordo, que faz um ano que andei pela mesma calçada, e nesta mesma hora, tão só e triste como hoje. E recordo que meus pensamentos de então eram igualmente tristes como os de agora, e apesar de que também o passado não seja melhor, parece-nos que o foi, como se tivéssemos vivido mais placidamente, e não tivéssemos tido sobre a alma essa vaga melancolia que agora nos persegue...que não sentimos esses remorsos de consciência, que nos atormentam de modo tão doloroso e incansável, e não nos deixam gozar de um instante de repouso nem de dia, nem de noite.

E a gente abana a cabeça e murmurra "Como passam rápidos os anos!" e a gente volta a perguntar a si mesmo: "Que fizestes dos teus anos? Onde enterrastes o teu tempo?

Vivestes ao menos? Ou não?" "Olha - dizemos para nós mesmos - olha que frio faz no mundo. Passarão ainda alguns anos, e então virá a espantosa solidão, virá com suas muletas a velhice trêmula, trazendo consigo a tristeza e a dor. Perderá suas cores o teu fantástico mundo, murcharão e morrerão seus sonhos, e como a folha amarela da árvore, igualmente se desprenderão de ti..."

Noites Brancas, Fiódor Dostoiévski