Dor de nada.

Por Viveca Santana

Era cansativo viver os dias que não eram como queria viver. Estes dias seguiam sem vontade, as cores não tinham graça e os costumes de muitos não eram os seus.
O Natal era algo triste (nunca foi do jeito que queria que fosse: quieto, insone, sem a alegria desmedida e guardada por um punhado de dias). Geralmente tentava se recolher em algum lugar - copo entre as mãos, olhos nervosos, sons difusos bem longe, desejo de não estar ali e a mesma vontade de chorar de sempre, polida com a solidão ébria das noites sem sono.
Percebia todos os anos como gostava do sofrimento puro, como aquele sentimento a trazia prazer. Na mesma semana, chorou perdidamente ao ver um filme, as lágrimas secas e guardadas há tempos, saiam desejosas por seu suspiro doce e de alívio.
É, procurava pôr aquela dor toda pra fora, escondida e incondicional como sentia, com uma música, com um verso, com um sorriso que trocou com alguém desconhecido.

A solidão confortava mais do que a felicidade, que podia acabar a qualquer momento (ou que podiam tirar dela sem aviso).
A dor era sua, só sua.