::Soda Cáustica::

Abandono

2011-08-08T13:59:00.026-03:00

Por Viveca Santana

Perdeu o dom da melancolia em algum dia frio de janeiro, ou do inverno que marcava a sua pele quente.

Perdeu em cima de alguma mesa de café, em alguma estação de metrô ou embrulhado em um papel que não servia mais e persistia na mochila, enclausurado.Resolveu finalmente desfazer-se do dó de si, apartar coisas que não tinham importância na sua atual vida, sem penar. Foram pro lixo as coisas alheias a sua razão de viver e que machucavam, como corte com faca amolada e íam marcando seu coração com cicatrizes que não secavam, que magoavam a cada decepção.

Apartou-a sem pena.

Quando deu de ombros pra melancolia, foi como se ela tirasse os pés daquela superfície pendente de equilibrista. Resolveu se aprumar, seguir em frente sem o medo de sofrer e de se decepcionar. Sentiu um alívio alucinante.

Percebeu que era o momento de se desfazer, de jogar fora tudo o que impedisse o encontro com sua paz. Finalmente andava descalça no chão duro, frio e de concreto e não mais em nuvens e sonhos que se perdiam no horizonte e a impediam de seguir adiante. Essas mesmas nuvens a protegiam do mundo real.

Perdeu finalmente o medo de caminhar, perdeu o lamento, o desencanto e resolveu seguir seu caminho sem apoiar-se no ombro de alguém ou desejar o calor humano, como um campo de força viciante. Não precisava mais de tapinhas na costas para não hesitar.

O mundo definitivamente não era como ela queria que fosse.

Foi buscar sua felicidade em si mesma, dedicando-se mais a não esconder-se, a lançar-se no amanhã como algo que só dependia de suas ganas de viver.

E assim ela foi atrás do que lhe é de direito, do que ela sabia que estava por vir sem dó, sem lamento.

Para uma avenca partindo

2011-07-07T09:34:00.001-03:00

"Uma vez eu disse que a nossa diferença fundamental é que você era capaz apenas de viver as superfícies, enquanto eu era capaz de ir ao mais fundo, você riu porque eu dizia que não era cantando desvairadamente até ficar rouca que você ia conseguir saber alguma coisa a respeito de si própria, mas sabe, você tinha razão em rir daquele jeito porque eu também não tinha me dado conta de que enquanto ia dizendo aquelas coisas eu também cantava desvairadamente até ficar rouco, o que eu quero dizer é que nós dois cantamos desvairadamente até agora sem nos darmos contas, é por isso que estou tão rouco assim, não, não é dessa coisa de garganta que falo, é de uma outra de dentro, entende? Por favor, não ria dessa maneira nem fique consultando o relógio o tempo todo, não é preciso, deixa eu te dizer antes que o ônibus parta que você cresceu em mim de um jeito completamente insuspeitado, assim como se você fosse apenas uma semente e eu plantasse você esperando ver uma plantinha qualquer, pequena, rala, uma avenca, talvez samambaia, no máximo uma roseira, é, não estou sendo agressivo não, esperava de você apenas coisas assim, avenca, samambaia, roseira, mas nunca, em nenhum momento essa coisa enorme que me obrigou a abrir todas as janelas, e depois as portas, e pouco a pouco derrubar todas as paredes e arrancar o telhado para que você crescesse livremente, você não cresceria se eu a mantivesse presa num pequeno vaso, eu compreendi a tempo que você precisava de muito espaço....[...]Não sei, não me interrompa agora que estou quase conseguindo, disponível só, não é uma palavra bonita? Sabe, eu me perguntava até que ponto você era aquilo que eu via em você ou apenas aquilo que eu queria ver em você, eu queria saber até que ponto você não era apenas uma projeção daquilo que eu sentia, e se era assim, até quando eu conseguiria ver em você todas essas coisas que me fascinavam e que no fundo, sempre no fundo, talvez nem fossem suas, mas minhas, e pensava que amar era só conseguir ver, e desamar era não mais conseguir ver, entende? Dolorido-colorido, estou repetindo devagar para que você possa compreender."

Caio Fernando Abreu.

Terra

2011-04-22T11:03:00.001-03:00

Quando eu me encontrava preso
Na cela de uma cadeia
Foi que vi pela primeira vez
As tais fotografias
Em que apareces inteira
Porém lá não estavas nua
E sim coberta de nuvens...

...

Eu sou um leão de fogo
Sem ti me consumiria
A mim mesmo eternamente
E de nada valeria
Acontecer de eu ser gente
E gente é outra alegria
Diferente das estrelas...

"... e eu que já perdi a hora e o lugar, aceito."

2011-04-14T17:16:00.001-03:00

...

2011-01-28T18:32:00.009-03:00

Por Viveca Santana

O acaso era uma das coisas comuns no dia a dia dela, surgia em visitas violentas e sem avisar, escondia-se em momentos de preguiça e reaparecia com sua vontade de desorganizar tudo.
Já havia se acostumado com as surpresas que a vida pregava e algumas vezes, diante das repetições, já sentia os acontecimentos, com uma predestinação ou um convite à visão que algumas vezes não queria ter. Finalmente algo acontecia de diferente e desde o início ela sentia os sinais, mas alternava os caminhos, fugindo da encruzilhada que o destino impunha como resposta à direção correta que se deve tomar e seguir em frente. Às vezes tomava o rumo de descampados, os caminhos mais longos, íngremes, difíceis e cheios de espinhos, para evitar a normalidade das coisas e acreditando evitar lágrimas, sim, como se pudesse.
À sua maneira, fugia dos encontros com o sofrimento, cerrando o seu coração com um cadeado sem chave, impondo suas vontades, traçando seus caminhos numa independência dolorida e criando histórias para parecer que as rédeas da vida estavam em suas mãos.
Aí o acaso aparecia, e com os pés molhados, destruía seu castelo de areia e a obrigava a recomeçar outro castelo, outro sonho, outra história, como se tudo tivesse uma frivolidade infinita, como se tudo fosse muito fácil reconstruir.
Só que dessa vez o acaso veio e a empurrou forte enquanto estava em êxtase e atida em coisas novas. Tornou a vida dela uma grande piada, um encontro que atravessou às cegas um mar infinito e acabou num lugar que ela já conhecia sem nunca ter ido, com uma pessoa que nunca tinha visto de perto, mas sabia que existia por ali.
Era como se a vida dela fosse metaforizada em um quebra-cabeças, uma colcha de retalhos, que alguns pedaços ela tinha perdido por aí ou tomaram dela e agora ela retomava o direito de encontrar aos poucos, juntando com dificuldade, o que a vida teimava em mostrar e ela na sua cegueira não enxergava.
Agradecia ao acaso por agredi-la tão docemente e ter mudado sua história.

O que mais tenho agora é tempo.

2010-12-11T14:54:00.002-03:00

Agora

2010-11-19T13:36:00.001-03:00

Por Viveca Santana

Passos cheios de gratidão, de uma valentia inconsciente, largos e livres atravessam o inesperado. Cabelos agora sem medo de chuva, coração pulsando forte e desatento, tudo impregnado de uma insegurança que lembra os primeiros passos da infância, o primeiro passeio de bicicleta.
O frio que antes amedrontava, agora aquece a vontade de sentir-se em casa.
Cresce uma gratidão pela companhia de si mesma, pela sua simpatia, pelo riso solto, pelo perdão das coisas de antes, pela vontade de ir, ir simplesmente, com ganas de desatar os nós que a vida de antes impunha.
Ganas de se entregar a si e seguir, enfrentando pedras, quedas, perdas. Seus passos agora são mais valentes, apaixonados e felizmente agora, solitários.
As lágrimas secaram, os demônios seguiram de férias para um lugar com sol e o que segura a sua mão e aperta com força é a ânsia de caminhar sem rumo, deitar no fim do dia com o corpo abraçado pelas dores da caminhada e da deliciosa incerteza, de seguir e não pensar no amanhã, por enquanto.

Quando eu te vejo eu desejo o seu desejo

2010-11-09T16:44:00.001-03:00

El pozo

2010-10-28T19:28:00.004-03:00

"Velo ao longo das noites por aquele que me roubou o sono.
Construo as paredes daquele que derrubou as minhas.
Passo a vida colhendo espinhos e semeando flores.
Choro por beijar aquele que não me conhece mais."

Não se afobe, não que nada é pra já

2010-10-12T22:54:00.001-03:00

Então deixa eu dormir

2010-09-25T10:08:00.004-03:00

Por Viveca Santana

Na tentativa de viver intensamente, respirar como nunca respirou antes, apoiava as andanças distraídas de seus sonhos, não mais em caminhos através das nuvens, nem nos desejos que vão se perdendo aqui e ali e se conectam com as coisas pequenas do dia a dia, fortalecidos pelo poço fundo do cansaço.
Naquelas tentativas, começava um condicionamento seu, distante dos remédios escravizantes pra dormir e tornava o ato de deitar, cerrar os olhos, preparar o corpo pro sono, um universo só seu, cheio de coisas pra fazer, sem imposições e preconceitos.
O movimento por dentro das cobertas agora assemelhava-se a se acomodar próximo a uma janela e ir percorrendo um caminho novo, descer numa estação desconhecida, sem medo algum, sem ninguém para esperar e sem malas pra levar.
Agora queria sentir o cheiro que vinha da janela aberta, cheiro do vento que soprava em seus cabelos, gelava seu rosto contaminando o corpo todo, ensaiando os planos de recomeço e todos os seus medos.
Seriam pouco dias de sonhos, mas seriam só seus.

De Amor Ya No Se Muere

2010-08-30T09:40:00.000-03:00

Infinito particular

2010-07-09T18:55:00.005-03:00

Ilustração: Rafael Sica

Saudade

2010-06-24T13:34:00.002-03:00

Se tens um coração de ferro, bom proveito.
O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo dia.

José Saramago.

...

2010-04-09T11:37:00.003-03:00

"Pode ter sido culpa da sonolência provocada pelo calor daquele dia de verão... O fato é que, depois que o Coelho Branco passou correndo por Alice, tirou um relógio do bolso do colete e disse que estava atrasado, nada mais foi o mesmo. Seria impossível não segui-lo e entrar naquela toca funda e cair até chegar ao mundo maluco e inesquecível, que convencionamos chamar em português de País das Maravilhas."

Ponto Morto

2010-03-21T19:47:00.005-03:00

Por Viveca Santana

Submersa em alguns litros d água, via peixes de todas as cores vestindo seu corpo como um véu líquido, devassando sua pele branca.
Olhos abertos no turvo, bolhas surgiam expiradas do peito, tensas e envoltas numa mistura de leveza e peso.
Leves suspiros guardados sopravam de um pulmão cinza, de mulher enjaulada em vícios, frases não ditas e noites mal dormidas.
Na superfície deixavam-se levar pela brisa quente, destino de todos os sonhos, que se partiam fácil como plástico-bolha, em uma mania adquirida em dias de carências de sofá de casa, maços de cigarro e café requentado.
O corpo desejava a terra firme, a areia seca, a angustiosa ordem que virava um musical com jeito de Aznavour, impregnado de saudade e expectativas de recomeço.
Mas enchia de medo a ideia árdua de voltar.
Assim, teimava entre a superfície e o retorno pro fundo, desafiando a gravidade, indecisa entre a proteção da água e a pungência colorida do sol.
A dúvida a estabilizava em ponto morto entre um mundo e outro, doendo costelas e peito, esfriando o estômago, fazendo ranger dentes com a força insistente da indecisão, de quem se acostumou com a inércia e o abandono.
Voltar doía e cansava tanto, que pensava em desistir.
Devia deixar flutuar livre e de braços abertos ou descer ancorada de volta pro fundo, casa de suas ausências, casa de desejos sepultados?

Para ler ouvindo “Bookends, Simon & Garfunkel”.

Rock comendo cereja

2010-03-06T17:10:00.003-03:00

'The Headmaster Ritual' _The Smiths

Cruzando o paraíso

2010-02-25T18:21:00.004-03:00

Xico Sá

Por ti chorei lágrimas de rodoviária, lágrimas com poeira de estrada perdida, lágrimas e poeira que viraram maquiagem de lama, tijolos d´alma, emendei lotações e fronteiras, gastei botas, máscaras, joelhos... e contei passos de crimes & castigos, por ti esperei em hotéis baratos do centro, porta aberta, mão no coração, faca no peito, por ti bebi como uma mosca caricata de boteco, fiz lirismos chinfrins em guardanapos, sempre começando assim “por ti” etc e algum verbo que representasse um esforço da porra ou o mais puro exibicionismo de uma dor tão gasta que nem já combinava mais com os meus drinques caubói nem muito menos com as minhas elegantes vestes rotas da mendicância, ah, o seu orgulho não vale uma canção triste de Roy Orbison.

Die, Die My Darling

2010-01-22T11:08:00.006-03:00

Eu disse que voltaria, que escreveria alguma coisa, mas não posso deixar de comentar o show do Metallica aqui no Brasil, postando uma das minhas músicas preferidas (além de Master of Puppets, Fuel, One e Enter Sandman).
Não irei, mas certamente me arrependo quando penso que será um dos melhores shows de 2010.

Tô Voltando...

2009-12-30T19:28:00.004-03:00

Composição: Paulo César Pinheiro e Maurício Tapajós

Pode ir armando o coreto
E preparando aquele feijão preto
Eu tô voltando

Põe meia dúzia de Brahma pra gelar
Muda a roupa de cama
Eu tô voltando

Leva o chinelo pra sala de jantar
Que é lá mesmo que a mala eu vou largar
Quero te abraçar, pode se perfumar
Porque eu tô voltando

Dá uma geral, faz um bom defumador
Enche a casa de flor
Que eu tô voltando

Pega uma praia, aproveita, tá calor
Vai pegando uma cor
Que eu tô voltando

....

Diz que eu só volto amanhã se alguém chamar
Telefone não deixa nem tocar
Quero lá, lá, lá, ia, porque eu tô voltando.

30 anos de tolerância.

2009-11-24T12:36:00.002-03:00

Vazio

2009-10-25T16:35:00.014-03:00

Por Viveca Santana

Por dentro um vazio cerrado, as cortinas entreabertas com uma cor de carne exposta. Respirando, o vazio saia em partes, abafado e com um som de assovio, saía e voltava a ser vazio lá dentro, não tinha dor, não tinha amor, não tinha nada.

O teto que olhava com as mãos sobrepostas no peito, ainda era descascado e sem a tinta que ela já devia ter providenciado faz tempo: tinha mofo e algumas formigas seguindo seu caminho infinito.

A casa era rarefeita com o ar que ela soprava todas as tardes e, suspensa naquele calor escaldante dela e do quarto, ouvia os barulhinhos de si como cigarras interrompidas.

O coração batia mais forte, a respiração empurrava o corpo tenso, afundava comprimindo a barriga magra.
O silêncio persistia, repetido, como se juntasse cacos espalhados e enchesse suas mãos, que antes só guardavam lembranças e retalhos dos outros.

Tinha que entender a desordem, endireitar os cabelos, espantar as cigarras pro sol. Andar pra longe que nem as formigas.

Pensou em como suportou a felicidade sem doer e como conseguiria arrebatar a tristeza encravada em sua pupila. A força do tempo já a empurrava depressa pros 30.

Pensamentos de ordem patológica

2009-10-09T00:11:00.011-03:00

Caixas de tarja preta, lenços embrulhados ao lado da cama, sonhos encarcerados, guilhotinados embaixo dos travesseiros, lembranças esgarçadas aos montes entre suspiros, vícios, rabiscos de cadernos, gosto de lágrima quando passo a ponta da língua em volta dos lábios, aquele cheiro de mofo de quem ficou dias presa em casa, mão no peito, mão no rosto, unhas desfeitas, refluxo, estômago dolorido das ressacas, o corpo moído da idade que vem cavalgando atrás de mim, eu ainda de camisola, esperando a vida passar por perto.

foto: Vinicius Xavier

http://www.flickr.com/photos/viniciusxavier

Certa manhã acordei de sonhos intranquilos

2009-09-12T19:10:00.002-03:00

A dor

2009-09-06T16:30:00.007-03:00

Por Viveca Santana

Era só mais uma dor, para calejar a sua pele pálida e tornar ela mais dura e fria do que já era.

Era mais um alfinete, destes de pontas coloridas, que atravessavam suas costas, do lado do peito, um pouco dos olhos, que ainda lacrimejavam um pouco, mas eram bem menos que antes.

Ela já sabia.

Acostumou-se com a dor que vinha sempre assim, homeopática, devagar, mas vinha em algum momento do dia, do mês ou do ano.

Muitas vezes nem esperava mais, ela viria mesmo que não quisesse - arrasadora, inerte e dolorida.

Haviam os momentos que achou que havia se livrado dos alfinetes, das palpitações, da boca seca e da falta de ar, mas a dor sempre surgia nos momentos mais inoportunos, levando ela pelos pulsos cheios de hematomas, segurando com um pouco de bondade, ela sempre disponível. Aceitava as pedras duras, que tentava arrastar com os pés descalços, para algum lugar: não haviam remédios, flores, doces ou afagos que afastassem os encontros dela com a dor, porque a dor ainda se divertia com o sorriso e a fraqueza dela.

Mesmo machucada de corpo inteiro, ainda acreditava que qualquer dia não sentiria mais nada, as feridas iriam cicatrizar e a dor cansada da rotina e das pedras que ela cansava de carregar pro mesmo lugar, não viria mais.

Haverá paraíso sem perder o juízo

2009-08-29T23:16:00.001-03:00

Bela flor

2009-08-23T20:32:00.014-03:00

Por Viveca Santana e Potato

Bela flor, que em paz no jardim resiste
Que deixa o vento despetalar
com o prazer do teu sopro

Vive, brilha, mas intocada
as cores tuas ante as primaveras, desbotadas
a vaidade segura, tremulante

O perfume guardado em surpresa
a solidão intensa
impregnada em essência frágil

Bela flor, que em paz no jardim resiste
vai plantando sentimento, bela flor,
plantando em qualquer parte

Nestas pétalas soltas, minha flor
o vento leva a certeza
de que num dia de sol,
a primavera volta pra te mimar

Alzira

2009-08-09T16:06:00.006-03:00

Por Viveca Santana

- Eu sei quem você é, Alzira. O jeito que você esconde as mãos de unhas roídas, cheia de incertezas e ansiedades, a maneira que segura o copo de vodka, mais alto que o rosto, querendo se esconder nas pedras de gelo lá dentro. Eu sei tudo sobre você. Até o jeito que você se perde numa conversa quando não quer participar e fica por aí, sei lá onde, viajando em alguma loucura, se dissimulando. Outro dia percebi como você anda, querendo arrancar o sapato alto, jogar eles longe, cair descalça ladeira abaixo, correndo de braços abertos na rua, tocando nas mãos de quem não conhece, como se conhecesse faz tempo, em outras vidas.

-...
-Você é louca Alzira ? Devia voltar para a terapia, fazer Ioga, parar de beber tanto, parar de escrever tanto, ser normal. O médico disse que é bom você tomar leite. Você só toma café o dia inteiro, não te faz bem, meu amor. Olha, estou falando contigo - você se distraí até com o cachorros da rua. Tá ouvindo o que eu digo, Alzira?

-...

- Anda, pára de desenhar no vidro.
-...
- Quando chegarmos em casa, vou jogar aqueles cds estranhos que você ouve numa caixa e guardar no armário - eles não te fazem bem. Todas as vezes que vejo você ensaiar dançar aquilo no quarto, tenho medo de ter que te internar de novo. Lembra do que o médico disse?
- Lembro.

- Tem que ser um pouquinho mais normal nessa vida, Alzira. Ou as pessoas nunca vão gostar de sua presença. Eu sempre fico com vergonha quando você vem com aquele papo de Truffaut, Nouvelle Vague, aquelas bandas estranhas e sei lá o quê. Ou quando você ouve alguma música e começa a dançar sozinha querendo tocar na luzes, no ar. Todos ficam olhando pra você. E suas roupas? Você não combina nada, como as meninas normais...não pode Alzirinha. Ninguém entende o que você diz, meu bem. Você fica chata assim.

-...

-Tá tomando o remédio que o doutor mandou?

-Tô.

-Olha quando a gente chegar em casa, a gente faz pipoca e passa o dia vendo o futebol na Tv. Depois eu te levo pra ver a mamãe, se você não estiver cansada. Ela sente sua falta... Ou a gente procura na locadora um daqueles filmes de gente normal pra rir um pouquinho, tá?

Quinto Fragmento da Décima Terceira Voz

2009-07-26T00:33:00.007-03:00

Tanto sangue dentro do meu derramado coração, era assim? Talvez fosse, mas não se trata disso. Lamúria insuportável, o corpo, esse que se arrasta com suas carências. Não precisa pressa, calma lá. A porteira está fechada para quem quiser passar, era isso? Já te disse que não responderei. Quero saber, e depois? Passaram-se meses, ele voltou. Foi longo. Doía. Continua doendo. Ainda não acabou. Passa, passará. Às vezes ficávamos deitados na minha cama enquanto eu tentava decifrar o seu destino. Marte, Ossanha gostava das folhas, das pedras. De peixes também. Ele me ensinou que as pedras eram vivas. Desde então eu as mantenho imersas em copos cheios d’água, para que cresçam. São muitas. Agora espero outro. Que como ele, não será mais do que Uma Nova Metáfora do Encontro. Por enquanto espio as pombas nas cumeeiras. Quando não há música, canto. Quando paro de cantar, como maçãs. Os talos estão jogados pelo quarto, entre os lençóis. Apodrecem como meus sentimentos, jogados na via-láctea. Esfrego a lâmpada, mas o gênio se foi. Talvez me bata outra vez contra as grades da janela até me levarem para a mesa de choques.

Caio Fernando Abreu

Para ler ouvindo: http://www.youtube.com/watch?v=08_2eTj3wsA
(uma das preciosidades do New Order, numa versão do Radiohead, muito boa como sempre).

Ópio

2009-07-15T21:48:00.015-03:00

Por Viveca Santana

Sonhou que havia uma orda bem grande de formiguinhas, passando pelo seu corpo.

Ela não se preocupou em momento algum em catá-las dos pés sujos de terra, de pólen e grama ou dos braços, de onde surgiam muitas muitas muitas, bem avermelhadas e com pressa em fugir nas suas poucas curvas.

Voltou a deitar e deixou as formigas continuarem a se espalhar pelo seu vestido vermelho, pelos cabelos encaracolados, pelos lábios e pelas mãos fininhas - o cheiro delas era forte, formavam um sabor latejante na sua boca e por algum motivo ela não tinha medo algum.

Preferiu ficar olhando o sol forte e raiado, acreditando que era tão doce que as formigas se enchiam aos montes e se uniam, no seu corpo cor de açúcar.

http://www.youtube.com/watch?v=K57szVmdVac

Vincent

2009-07-10T15:38:00.000-03:00

Nossa música

2009-07-07T22:23:00.003-03:00

Por Viveca Santana

A nossa música tocou hoje, depois de meses em que evitei de ouví-la, com medo de chorar ou lembrar de você. Ou com medo de ter medo, de novo.
Algumas farpas continuam aqui e ali, ainda bocejo sem sentir graça no despertar, ainda tenho parte do teu cheiro quando tento ou procuro dormir.
Você ainda se escora lá no meu peito ardendo, em algum lugar que não consigo encontrar e tirar de mim, mesmo que à força (e que arranque parte da pele e desprenda meu sangue, me dilacere de maneira invisível). Talvez esteja em todos os lugares que passam lembranças pelo meu corpo, não sei.

A nossa música, a minha música, a tua música, me fez chorar de novo e eu percebi que fujo dela todas as vezes, porque você não está aqui para falar como ela é bonita de ouvir, ou da quantidade de coisas que ela pode te fazer lembrar ou querer esquecer.
Virou meu fantasma, mas com certa beleza que não sei explicar o que é, com um medo intenso de reaver emoções que eu quis guardar.

Dessa vez consegui ir com ela até o fim, trêmula, derramando lágrimas em cada estrofe, apertando os olhos e pensando em você, na sua voz (que por mais que eu ache que não vou lembrar, eu lembro), em uma quantidade de coisas que eu quis dizer e não tive coragem e agora estão presas em mim, algemadas pra onde eu resolver me atirar, na intenção de abandonar pra sempre.

A coragem que eu achei que existia, transformou-se numa dúvida que você me cobriu, deixou riscada na pele e agora é a única herança que eu tenho de você, mesmo que eu não queira. Mudou tudo na carne dura, ausente e pálida de antes.

Nossa música ficou aqui, comigo pra eu lembrar. Pra eu mudar mesmo que eu acredite ser impossível.

Para ler ouvindo Love Will Tear Us Apart- Joy Division

Que só no intuito de desopilar do fígado, virou palhaço

2009-07-06T18:36:00.004-03:00

Cautela

2009-06-24T15:36:00.002-03:00

"Se não te cuidares o corpo
Cuida teu espírito torto
Que teu corpo jaz perfeito

Se não te cuidares o peito
Cuida teu olho absurdo
Que teu peito tomba morto
Diante de tudo

Se não te cuidares, cuidado
Com as armadilhas do ar
Qualquer solto som pode dar tudo errado"

Paulo Cesar Pinheiro

2009-06-13T16:33:00.004-03:00

"Tenho pensado se não guardarei indisfarçáveis remendos das muitas quedas, dos muitos toques, embora sempre os tenha evitado aprendi que minhas delicadezas nem sempre são suficientes para despertar a suavidade alheia, e mesmo assim insisto - meus gestos e palavras são magrinhos como eu, e tão morenos que, esboçados à sombra, mal se destacam do escuro, quase imperceptível me movo, meus passos são inaudíveis feito pisasse sempre sobre tapetes, impressentida, mãos tão leves que uma carícia minha, se porventura a fizesse, seria mais branda que a brisa da tardezinha."

Lula e suas comparações fantásticas

2009-06-06T13:22:00.005-03:00

O presidente Luiz Inácio Lula da Silva disse nesta terça-feira, que um país que pode achar petróleo a 6.000 metros de profundidade, pode achar uma caixa-preta de 40 cm a 2.000 metros.

2009-05-31T20:23:00.004-03:00

"Vai passar, tu sabes que vai passar.

Talvez não amanhã, mas dentro de uma semana, um mês ou dois, quem sabe? O verão está aí, haverá sol quase todos os dias, e sempre resta essa coisa chamada "impulso vital". Pois esse impulso às vezes cruel, porque não permite que nenhuma dor insista por muito tempo, te empurrará quem sabe para o sol, para o mar, para uma nova estrada qualquer e, de repente, no meio de uma frase ou de um movimento te supreenderás pensando algo como "estou contente outra vez".

Caio Fernando Abreu

A caverna e o mito

2009-05-24T12:45:00.010-03:00

Por Moca e Viveca Santana

Imaginava que o quarto era uma caverna e ele parte do mito de Platão.
Não um teorema, algo que houvesse explicação lógica, via-se agora personagem da Alegoria da Caverna, em meio a embriaguez.
Tinha alguns balões no teto, entre algumas estalactites, daqueles que se compra em banquinhas com palhaços vendendo em volta de parques itinerantes.
Sérgio Sampaio era o que escorregava do rádio àquela hora, "Conveniente", ele diria. Os olhos doíam em meio à escuridão, de vez em quando um flash descontrolado de luz os fazia doer e ele levava as mãos ao rosto, esfregava com força, se via tentado a um sorriso incoerente, nele vinha de graça, uma interrogação rápida.
Bom, nada mais lógico.
Em volta, as mesmas garrafas de vodka barata, os mesmos maços de cigarro espalhados pelo chão, o gosto cortante de fel nos lábios - ambiente impregnado das ressacas que colocavam pra fora com força, as dores e temores que o perseguiam. A rádio agora tocava qualquer coisa sem importância e as mãos tocavam o chão, sentia-se vivo, mas enterrado numa caverna funda, escura. Sem conseguir se reerguer, entregou-se ao fardo da cama. Tudo agora era uma metáfora da caverna, a mesma que ele havia se fechado com uma pedra grande e imóvel na entrada.
Lutou mais uma vez para abrir os olhos cegos pela falta do sol, atrofiados desde que descobriu os próprios defeitos (por um triz não tornou deles, motivos para escorrer para o fundo e ficar imerso e terminando por ensurdecer para os sons cotidianos).
A culpa era dela. Ela o aprisionou naquele lugar.
Alice virou o rosto e seguiu seu caminho de balões de banquinhas, sem o frio das estalactites, ávida pela luz das futilidades. Levou consigo a chave, o jeito de sair das sombras, a liberdade dele e muitas outras coisas que não lembrava agora, mas que certamente eram culpa dela.
Calado na caverna - escura, silenciosa, segura, mórbida, lá estava ele, sem muitos metros quadrados para sobreviver, o ar adocicado da vodka nauseava, as estalactites lá em cima, afiadas ao seu encontro, ele de costas pra entrada, forçado a olhar pro teto.
O que vinha de fora, ainda era latente desejo, orgia intensa no corpo, lembrança dela que fazia parte de cada osso, de cada músculo, das vértices do quarto; o cheiro forte do perfume de Alice ainda estava em cada transpiração soprada naquela escuridão, fazia parte da tortura imposta por ela.
A caverna escura tinha partes do corpo da mulher fossilizada nas paredes: das coxas, do sexo, dos fios de cabelo, partes dos lábios e do pescoço - pedaço que se pudesse mutilaria e guardaria para ele. Por que não havia pensado nisso?
Ele estava encarcerado para sempre às lembranças - raios quentes que coravam e ardiam passando como chicotes pelo seu corpo magro, enfraquecido das tolices que haviam dito dias antes e arruinado pra sempre o amor que seria pra sempre, se realmente fosse.
O quarto era uma caverna e ele era sim, um homem-sombra do mito de Platão, pensou.
Ele morreria ali (era questão de tempo). O mito que se descrevia podem esquecer, ele não lembrava mais.

* Para ler ouvindo Kashmir, Led Zeppelin

2009-05-15T14:15:00.001-03:00

"Tateio, tateias, tateia. Ou tateamos, eu e tu, enquanto ele se movimenta sem dificuldade entre as coisas? Sei pouco de ti, apenas suspeito da tua existência desde quando descobri que nem eu nem ele éramos os donos de certas palavras. Como se tivesse percebido um espaço em branco entre ele e eu e assim - por exclusão, por intuição, por invenção - te adivinhasse dono desse espaço entre a luz dele e o escuro de mim. Tateias, também? De ti, quase não sei. Mas equilibras o que entre ele e eu é pura sombra.
Estou me afastando, estou indo embora e preciso que me entendas antes que eu vá, crucificado na parte externa do vagão de um trem em alta velocidade. Tento devagar, mais claro: ele não se afasta. Dia após dia, eu noto, torna-se mais simpático, mais eficiente, mais solícito - para utilizar palavras que não sei bem o que significam, mas imagino sempre alguém sorrindo muito, fazendo reverências, curvando constantemente a cabeça, como uma gueixa. Gueixa, ele, a grande puta, com seu silêncio de passinhos miúdos e pés amarrados. Preciso tentar certa ordem no que digo, e dizer de novo, vê se me entendes: ele não se afasta, mas é dentro dele que eu me afasto.
Dentro dele, eu espio o de fora de nós. E não me atrevo.
O que vejo nos outros, com seus grandes poros abertos, são caras demasiado vivas. As caras de fora se debruçam sobre ele e eu tenho medo, eu nunca poderia olhar de frente para todos aqueles olhos boiando na superfície branco-gelatinosa, raiada de veiazinhas vermelhas, e eu sinto nojo. Não dos olhos, mas do interior das caras que transparece nas veiazinhas. Também não são as bocas, mas os gosmosos vermelhuscos de dentro, quando se abrem demasiado. Os inúmeros pontinhos pretos dos narizes, às vezes subindo para a testa, entre as sobrancelhas, o interior rosado dos narizes, as goelas abertas com suas umidades móveis ao fundo, cheias de pequenos espasmos, miúdas convulsões. Quando as grandes caras vivas se debruçam, sinto que transpareço nas veiazinhas dos olhos deles, e tenho medo que apenas um piscar me lance para fora, entre as coisas pontudas.
E quando ele abre sua boca movediça para escarrar palavras, gotas de saliva e mau hálito, tenho medo de ele ser essa palavra, essa gota, esse hálito. O mesmo de quando esfrega as palmas das mãos e solta no ar os feixes de energia, como se fosse uma vibração, não um ser.
Sempre posso parar, olhar além da janela. Mas do interior do trem, nunca é fixa a paisagem.

..
E quase não temos tempo."

Morangos Mofados, Caio Fernando Abreu.

Ninguém merecia Laura

2009-04-26T20:20:00.009-03:00

Por Viveca Santana

Ninguém merecia Laura.
Nem a vida, nem as flores, nem a música que ouvia repetidas vezes e serviam de trilha para abraços no travesseiro.
Muito menos seus amores.
Suas manias enjaulavam no seu mundo próprio, as unhas roídas denotavam as fraquezas e perdas que ela esperava camuflar, as cicatrizes a levavam pra onde fosse, pelo que queria dizer e não disse.
Amava excessivamente à todos, peito dolorido, cheio de hematomas por isso.
A amargura que brotava de seus lábios tinham o gosto da ausência e da hostilidade de alguns, que ela queria que fizesse parte do seu caminho, ou a merecessem num encontro de poucas horas.
Incansavelmente, Laura tentou amar a todos como a si mesma, quis se desfazer do destino, fazer os encontros acontecerem, mesmo que não dependessem dela. E se decepcionava.
A ansiedade-das-unhas-roídas desmereciam a sede de amar de Laura - e ela mais uma vez não quis que a decepção a abraçasse tão amigavelmente como estava acontecendo.

A vida seguia adiante, trancou-se para os que não permitiam seus jeitos agudos - talvez se sentisse menos irreal se resolvesse cruzar a rua sorrindo, pensou.

A idéia de que conspiravam para que ela jogasse todo aquele amor em algum jardim que ela gostava, aquele amor (ela sabia) que era demais para depositar em alguém, corria pelos seus pensamentos, sopravam nos seus ouvidos, viravam soluços.
Lembrou da infância (pés descalços no abismo) quando elevava os sentidos e sentimentos aos extremos, pensava muito em si e punha prazer ardoroso à satisfação em ver alguém, quando oferecia um regalo, ou quando ouvia que doariam seus sonhos à sua presença.
Prazer para Laura era prender à todos perto dela como se o ato de respirar dependesse disso.

Na juventude, costumava esquecer dos amores depois de sofrer, latejar e reerguer, tão rápido, para começar um novo, mais de acordo às suas vaidades e histerias.
Os que não mereciam Laura tinham pena dela, aproveitavam - se de sua bondade e do seu afeto pelo mundo, seguravam sua mão, enchiam ela de carinhos, depois abandonavam ela lá sozinha, com palavras prontas aos montes, promessas e planos para começar a desistir.
A moça inacessível, sem a obviedade das mulheres comuns que atraíam pela feminilidade e pela possibilidade de controle dos cavalheiros, fez-se desfeita dos balangandãs, que obstinavam a beleza, tornou-se morta ao sacrifício do convívio e viveu sozinha até os 40 anos.
Laura sabia que tinha valores que quase ninguém compartilhava: a vontade de doar sem medo de se perder, a doçura de ser o que era, mesmo que isso fosse ridículo e se aturava assim mesmo. Repetiu isso para si muitas vezes, para compensar sua dor, mas o abismo se abria na frente dela, atraente. Ainda teve tempo de procurar algo bom na solidão que a acompanhava.

Porém, nem ela merecia o cerco que fez em si mesma, então aos 40, calou seus pensamentos e cansou de se merecer.
O abismo foi o único que se abriu pra ela.

...

2009-03-29T19:20:00.001-03:00

Rivotril e dois dedos de vodka

2009-03-24T20:37:00.023-03:00

"Hoje, quando o tintureiro chegar e perguntar:
"Tem roupa pra lavar?", vou disfarçar e dizer "Tem não, senhor..."
Da última vez que dei minhas roupas para lavar após assistir a um show do Radiohead, vi no dia seguinte o tintureiro voltar com uma certa melancolia estampada na face...
A música deles impregna até na roupa.Não desgruda.
Logo após o show, é impossível sequer ligar o rádio do automóvel. Conversar com alguém, nem pensar...
Dependendo de quem esteja com você então, é uma ótima desculpa.
Na manhã seguinte você ainda acorda enlevado, perguntando: o que é aquilo que passou ontem por mim com tanta força? Mas erra feio quem reduz estes sentimentos somente à melancolia. Este é só um dos inúmeros calafrios que se sente ao ouvi-los ao vivo."

Acabei de ler essa crítica e foi exatamente a sensação que tive. Não consegui ainda escrever nada sobre, nem sei se conseguirei.

Rivotril 0,5 mg

2009-03-17T20:45:00.006-03:00

Já perdi as contas da quantidade de vezes que ouvi essa música, das repetições dela na minha cabeça. Se não for a preferida é uma das que fazem parte da trilha das minhas viagens, das que eu ponho pra curar a insônia que nunca vai.

O dia que Júpiter encontrou Saturno

2009-03-15T14:41:00.003-03:00

Caio Fernando Abreu

"Foi a primeira pessoa que viu quando entrou.

Tão bonito que ela baixou os olhos, sem querer querendo que ele também a tivesse visto. Deram-lhe um copo de plástico com vodka, gelo e uma casquinha de limão.

Ela triturou a casquinha entre os dentes, mexendo o gelo com a ponta do indicador, sem beber. Com a movimentação dos outros, levantando o tempo todo para dançar rocks barulhentos ou afundar nos quartos onde rolavam carreiras e baseados, devagarinho conquistou uma cadeira de junco junto a janela.

A noite clara lá fora estendida sobre Henrique Schaumann, a avenida poncho & conga, riu sozinha.

Ria sozinha quase o tempo todo, uma moça magra querendo controlar a própria loucura, discretamente infeliz.

Molhou os lábios na vodka tomando coragem de olhar para ele, um moço queimado de sol e calças brancas com a barra descosturada.

Baixou outra vez os olhos, embora morena também, e suspirou soltando os ombros, coluna amoldando-se ao junco da cadeira.

Só porque era sábado e não ficaria, desta vez não, parada entre o som, a televisão e o livro, atenta ao telefone silencioso.

Sorriu olhando em volta, muito bem, parabéns, aqui estamos.

Não que estivesse triste, só não sentia mais nada."

...

Roda gigante

2009-03-11T00:20:00.007-03:00

Por Viveca Santana

Me deixa descer
dessa roda gigante
não tem arco
nem barco
que me leve a cair

É meu o apelo
do zelo
do encontro
de todo desconto
das coisas pra ter

Me deixa descer
ter vento no rosto
escutar passarinho
ouvir bem de manso
o jeito do mar

Me deixa descer
sentir com o gosto
a graça do toque
de pôr pés no chão

Descobrir a delícia
das coisas mundanas
do gozo
do cheiro
de um cafuné

Me leva sem trégua
sem costume
descalço
sem a cor do negrume
da vida por lá

Só não me deixa sozinho
(a vida lá sei que é dura)
sem prosa
sem verso
e demora a passar

Sei do tal desencontro
do impulso
do excesso do gesto
da dor que a vida dá

Mas quero assim mesmo
o aperto do abraço
o laço
o acaso
que a gente se prendeu

Menina, Amanhã de Manhã (o Sonho Voltou)

2009-03-09T09:17:00.000-03:00

Tom Zé

Menina , amanhã de manhã
quando a gente acordar
quero te dizer que a felicidade vai
desabar sobre os homens, vai
desabar sobre os homens, vai
desabar sobre os homens.

Na hora ninguém escapa
de baixo da cama ninguém se esconde
e a felicidade vai
desabar sobre os homens, vai
desabar sobre os homens vai
desabar sobre os homens.
Menina, ela mete medo
menina, ela fecha a roda
menina, não tem saída
de cima, de banda ou de lado.
Menina, olhe pra frente
menina, todo cuidado
não queira dormir no ponto
segure o jogo
atenção (de manhã)
Menina a felicidade
é cheia de graça
é cheia de lata
é cheia de praça
é cheia de traça.
Menina, a felicidade
é cheia de pano,
é cheia de pena
é cheia de sino
é cheia de sono.
Menina, a felicidade
é cheia de ano
é cheia de Eno
é cheia de hino
é cheia de ONU.
Menina, a felicidade
é cheia de an
é cheia de en
é cheia de in
é cheia de on.
Menina, a felicidade
é cheia de a
é cheia de e
é cheia de i
é cheia de o.

Tua pele mais profunda

2009-03-07T11:55:00.002-03:00

Júlio Cortázar

"Cada memória apaixonada tem suas madalenas e a minha - é o perfume do tabaco claro que me devolve a tua noite espigada, à lufada da tua pele mais profunda.

Não o tabaco que se aspira, a fumaça que reveste as gargantas e sim aquela vaga equívoca fragância que o cachimbo deixa nos dedos e que em algum momento, em algum gesto despercebido, sobe com seu látego de delícias para encabritar a lembrança que tenho de ti, a sombra de tuas costas contra o branco velame dos lençóis. "

...

Tinindo trincando

2009-03-01T16:33:00.015-03:00

Por Viveca Santana

Alguns passos ébrios pelo Rio Vermelho, as mãos passando pelas paredes ressacadas pelo sol, sons fora do tom, a voz dela não saía mais.
Já eram quase 4h da manhã e ela incansável continuava, andando com seu All Star surrado de tempo, tropeçando nos próprios passos e olhando tudo em volta.
Para ela era tão bom viver intensamente assim, sem a tonalidade das vozes, fora do ar por instantes, sons , toques que tomavam o corpo todo.

Não lembrava o que tinha que fazer amanhã - certamente acordaria de ressaca, andaria atrás de um copo d´água e um comprimido, derrubando tudo e voltaria para cama.
Alguém veio falar com ela, tocou seu ombro (não queria que a vissem naquele estado, baixou o rosto). Não teve vontade de responder, a viagem estava ótima sem falar, sem a realidade que aquela quantidade de coisas exigia, um monte de espaços que ela estava pulando e que ninguém entenderia.

-Quem era mesmo ? perguntou a si mesma.
Viu que não tinha que se misturar.
Não conseguiu traduzir uma linha do que pensava, as frases surgiram descompassadas e ela sabia que não percebiam o que queria dizer.

Envergonhou-se.
Que a deixassem só de novo.
Calou mais uma vez, franziu a testa, acendeu o último cigarro da carteira, pediu mais uma cerveja e continuou a olhar pro mar.
Não se sentiu nem um pouco decadente, era bom sobreviver ali : barquinho lá longe, gente lá longe, um menino perdido na noite com um catavento nas mãos, longe, longe.
Tudo tinha uma graça particular que a rotina jogava fora.
O mundo podia acabar que ela não tinha mais nada a dizer.

Final de semana em Salvador

2009-02-14T13:18:00.006-03:00

[Ando em círculos
Paro em círculos
Espero em círculos_ ]

[Fumo em círculos
Solto fumaça _ ]

[A porta continua fechada_ ]

Natimorto, Lourenço Mutarelli.

Conto desnecessário

2009-02-08T12:28:00.010-03:00

Por Viveca Santana

Saíram os três naquele carro prateado, música alta para entorpecer, Sílvia com seu rosto tranqüilo de mulher moderna-amadurecida, Paulo com seu olhar crítico nos passantes da rua, (meio criador de cordel, meio personagem sertanejo), Aracy com olhar perdido, os dedos recebendo o vento da noite, corpo quase pra fora do carro, avessa ao que pudesse ocorrer.

Sílvia só queria amar, o amor que vinha daqui há dias, pensava na garrafa de champanhe que queria comprar, nos dotes que daria, nos olhares que receberia, no amor puro vindo de longe. Adorava sentir o cheiro de fotossíntese que as plantas faziam no fim de tarde.

Paulo era dado a discussões rápidas. Semântica, linguística, fonética, tudo se tornava miúdos e papos intensos, com direito a percepções etílicas e tapinhas nas costas.
Era um rapaz que levantava dúvidas e gargalhava sempre, queria criar a polêmica. Simples, mas complexo nos assuntos cabíveis, peleador nato das conversas filosóficas.

Aracy só queria receber o vento nos dedos. Tentava pegar parte dele e nunca conseguia. Gostava de luzes na sua retina, do gosto seco que a cerveja deixava nos lábios, a falta de lucidez e a possibilidade de enxergar tudo com as digitais catando o vento teimoso.

...
Continuaram os três pela cidade, amando, complexando de maneira simples a vida e tocando a brisa. Seguiram na noite de sábado, amigos, com suas minúcias e sem mais nada pra contar.

Uma história de borboletas

2009-02-04T14:45:00.001-03:00

"É assim mesmo - eu disse. - O mundo fora da minha cabeça tem janelas, telhados, nuvens, e aqueles bichos brancos lá embaixo. Sobre eles, não te detenhas demasiado, pois correrás o risco de transpassá-los com o olhar ou ver neles o que eles próprios não vêem, e isso seria tão perigoso para ti quanto para mim violar sepulcros seculares, mas, sendo uma borboleta, não será muito difícil evitá-los: bastará esvoaçar sobre as cabeças, nunca pousar nelas, pois correrás o risco de ser novamente envolvida pelos cabelos e reabsorvida pelos cérebros pantanosos e, se isso for inevitável, por descuido ou aventura, não deverás te torturar demasiado, de nada adiantaria, procura acalmar-te e deslizar para dentro dos tais cérebros o mais suavemente possível, para não seres triturada pelas arestas dos pensamentos, e tudo é natural, basta não teres medos excessivos - trata-se apenas de preservar o azul das tuas asas."

Caio Fernando Abreu.

Dá pra ver lá no fundo?

2009-02-01T16:53:00.001-03:00

Vício

2009-01-27T13:29:00.003-03:00

'

The Times They Are A-Changin' - Bob Dylan

ELE

2009-01-22T23:25:00.003-03:00

Por Viveca Santana

Hoje ele acordou e sussurrou no meu ouvido que era do mundo.

Que a vida ali tinha gasto, tinha tempo e ele precisava ir, perseguir com os olhos o que estava mais longe. Nunca havia sido meu, estava de passagem.

Esse foi um dos poucos dias que acordei com ele ao meu lado, compartilhando a respiração noturna, me abraçando forte, sem nem me conhecer tão bem, eu cheia de abismos de antes à minha volta, ele vestido com um carinho e respeito próprios que atraíam muito mais que qualquer beleza que pudesse existir a olhos nus.

Agora ele apertava o rosto no meu como se nos conhecêssemos há anos, a barba um pouco por fazer, o ronco de sono descontraído, que virava música gostosa pra dormir, essa era a parte irracional do sono dele que pra mim se tornou um dos momentos mais gostosos de toda noite - como se a vida da gente tivesse sido dividida em pedaços (antes e depois dali, só para mim, na verdade).

Ele tinha que ir e gostava de ver o mundo de longe, eu via isso nos seus olhos, mesmo quando dormia.

Esse encantamento não era dele por mim, mas ele me encantou só pra si de maneira solitária, no dia que me apontou as estrelas e me disse que as conhecia, que vivia numa delas.

Acreditei em cada palavra sua como se novamente acreditasse em algo e na idéia de que conhecíamos cada parte do corpo um do outro, como se os seus lábios me pertencessem de antes das estrelas surgirem nos meus olhos descrentes, perdidos e críticos.

Eu na minha vidinha fria, nunca tinha reparado nas estrelas, a beleza pra mim era sempre da Lua, da sua grandeza e essas mesmas estrelas, se tornavam coisas pequenininhas em volta, e eu não reparava.

Sempre tinha uma nuvem perto para apagá-las, nunca fizeram muita diferença, diante da minha visão realista do que era o céu - azul, longe, inatingível, acima de mim. Era uma noite de calor e eu pela primeira vez olhei as estrelas com vontade de olhar de novo e continuar olhando, sem me frustrar, sem ficar desatenta, sem me cansar.

Mas ele tinha que ir ver mais longe e ansiosa, me deixei perguntar por quê ele tinha aparecido tão tarde, tão rápido e tão intensamente.

Não havia nada de amor naquelas palavras ainda, mas havia uma magia tão grande, cega e viva que se eu percorresse o caminho daquelas estrelas por mais um tempo, o amaria sem o medo que antes tinha do amor.

O menino das estrelas não sabia,diante de tantas coisas que seus olhos ainda estariam por ver longe, mas tinha feito eu me tornar uma pessoa mais sensível, simples e até a presença dele, da estrela dele - passageira como as do céu- fez com que os encontros poucos se tornassem um presente.

Agora eu torcia para que ele levasse as estrelas pra onde fosse e deixasse uma só pra mim: eu iria continuar a olhar pra ela sempre que quisesse não esquecer.

Deixa eu dançar pro meu corpo ficar odara

2009-01-17T01:08:00.002-03:00

Caos

2009-01-14T12:49:00.003-03:00

2009-01-13T02:09:00.004-03:00

"...descobriu a Palavra fez amor com ela
em cada esquina embaixo de cada ponte
uma árvore de sorrisos nasceu sobre o cimento
discutiu-se com raiva te pagando um café
as idéias faca, os argumentos pedra."

[PÁG 107.ÚLTIMO ROUND.JULIO CORTÁZAR.]

Quand on s'est réchauffés, pourquoi se séparer ?

2009-01-11T20:44:00.002-03:00

Jules et Jim (1962), diretor: François Truffaut

Cristina

2009-01-08T18:55:00.015-03:00

Por Viveca Santana

Os remédios que Cristina tomava não adiantavam mais.

As pílulas coloridas se amontoavam sob a geladeira. Talvez ela tivesse que comprar mais na farmácia,pensou todas as vezes que passou pela cozinha, como uma das providências básicas da rotina de dona de casa que era: comprar leite, pão, café, pílulas coloridas. Pílulas coloridas. Pílulas coloridas.

Continuava vendo luzes, passos perdidos no ar, caminhos e encontros inexistentes. Mesmo sem ver resultado algum no que o médico recomendara.
Cristina não era louca, não era dada aos prazeres alcóolicos, só enxergava mais do que os seus olhos podiam ver.

Já havia lido tudo sobre e em todos os casos, diagnosticavam estados depressivos, tristeza aguda, melancolia, todas as polaridades que íam e vinham sem ela nunca entender e para alguns, uma proximidade com o etéreo mundo dos mortos, que particulamente pra ela, nunca tivera graça.
Todos os dias chegava em casa ansiosa, tirava os sapatos pequenos na porta, uma de suas manias simples, tomava o banho mais demorado e quente que seu corpo podia suportar, enchia uma xícara de café e ficava horas na mesa tamborilando os dedos amarelados de cigarro, olhos azuis perdidos no tempo e cheios de lágrimas sem motivo.
As horas passavam rápidas e muitas vezes percebia que ficara muito tempo ali sem nada pra fazer, sem pensamentos pra pensar, o silêncio na casa toda - o café já frio na mesa, a vida passando lá fora, o vento batendo nas cortinas da sala. Não tinha fome.
Vestia o pijama sem graça de sempre, deitava na mesma posição de sempre, a mão no rosto e a cabeça num mundo longe, longe. O sono nunca vinha, passava.
Não, a dose daquele remédio nem adiantava mais, ela não sentia o doce nos lábios, os dedos sem firmeza e frieza e a sensação boa de preguiça, a vontade de descansar sem o compromisso de acordar, o sopro gostoso na nuca, o estado de segurança que ele lhe dava.

Aqueles momentos que Cristina dividia consigo não eram tristes, eram seus, o mundo não prendia ela mais em si e ela voava pra dentro dela sentindo cada parte do corpo tomando conta do peito, cabeça e sentidos.

Era como se tivesse finalmente comprado seu coração de volta, voltado a perceber o que era, sem necessitar das opiniões, das crises de aceitação, da carência que não passava nunca e se entranhava naquele corpo pálido.

Também não era hipocondríaca, nem viciada nos tais coloridinhos. Só não sabia mais como se segurar ali, não conseguia se ocupar sozinha daquele lugar que era seu, sentia-se insegura por não conseguir mais tocar os pés no chão e saber que não sairia mais daquele estado intenso e vivo das coisas - sem a perda de consciência que as pessoas viviam cobrando dela.

Aquela agonia pairava ali até que fosse novamente na farmácia.

[...]

2009-01-05T18:54:00.001-03:00

"descer em cima de ti mais um pouco, até mais ou menos um palmo diante dos teus olhos, e dizer eu te amo com a convicção de um míope/astigmático no escuro... sem trilha, sem blues, peleja de cego em becos alexandrinos, mineiro suicida de Émile Zola a palo seco, essas coisas que guardo e prezo da soma das ignorâncias, passa a régua iluminista de merda, essas coisas da feira, da peixeira e dos livros. o eu te amo como música final e única da banda esquerda do meu corpo que toca de ouvido, tripas & corazones, o rolling stones goats head soups, o nada que sou e era e o futuro-bundinha-pra-cima numa praia deserta donde te imagino ao meu lado, fui, baby, o resto é cartão postal que te mandarei do fim do mundo. "

Xico Sá

Dom Casmurro/CXXXIII

2009-01-04T15:00:00.009-03:00

Machado de Assis

Um dia, — era uma sexta-feira, — não pude mais.

Certa idéia, que negrejava em mim, abriu as asas e entrou a batê-las de um lado para outro, como fazem as idéias que querem sair.

O ser sexta-feira creio que foi acaso, mas também pode ter sido propósito; fui educado no terror daquele dia; ouvi cantar baladas em casa, vindas da roça e da antiga metrópole, nas quais a sexta-feira era o dia de agouro.

Entretanto, não havendo almanaques no cérebro, é provável que a idéia não batesse as asas senão pela necessidade que sentia de vir ao ar e à vida.

Não sou triste, mas por quê a tristeza pra mim, às vezes, é tão bonita?

* Para ler ouvindo: http://br.youtube.com/watch?v=1ofiyOmXQQw&feature=related

Lisergia

2008-12-25T18:51:00.011-03:00

Por Moca e Viveca Santana

Não, não foi, lógico que não, de maneira alguma, porém, de alguma forma, meio que ectoplasmática, disforme e espalhada pelo chão desse quarto cheirando ao nosso suor, talvez, eu te digo, talvez, se por um momento eu moldasse tempo e espaço como argila, massa de modelar transformada em código binário enquanto eu, tonto de tamanha embriaguez puramente lúcida, teclo frenético anárquico organizadamente dentro da minha própria bagunça enquanto organizo o que não se pode conter entre os dedos.

Te respondo perguntando e respondendo dentro de um mesmo questionamento se é que há algum sentido em não haver sentido nada além de frio (e um pouco de sede) quando apaguei com borracha um caminho/estrada que já não havia sido desenhado por mim mas que mesmo eu ou você acreditando não ter fim, acabaria como parte de um mesmo círculo, dito infinito enquadrado num espaço em preto e branco colorido.

Bebo chá de boldo com café após ter acordado lá, mas já estou aqui e as distâncias não me importam mais, poucas coisas me importam quando não me importo mais com nada, a não ser organizar essa bagunça (já te falei de como o quarto ficou) e tentar abrir mais uma janela com vista a uma parede de tijolos. tijolos bonitos, eu diria, sobrepostos como o silêncio, fingindo resistência e segurança enquanto imóveis como estão nem se dão conta da estupidez da própria segurança enquanto tijolos.
Estes mesmos tijolos viraram nossa cela segura, fizeram parte dos dias que tuas mãos tocaram neles também molhados de nosso mesmo suor e cheios da vida que a gente queria deixar só ali dentro e não deixar sair como um suspiro.
Se eu pudesse, nesse meu dia de olhos vidrados e de lisergia, de falta de coerência natural aos humanos e sem instantes contantes, te seguraria ali dentro, presa comigo, absorvendo o gosto da nossa boca até nossos lábios cansarem de tanto sugarem um ao outro.

Sugaria até a última gota da tua saliva, te apertaria com violência, mesmo com medo de me sentir agressivo aos teus olhos livres.
A vida fora da nossa bagunça pra mim não tinha diferença, continuo sem me importar com os rostos dos vivos sem vida, lá fora. Fora de nós dois. Fora de nossa bagunça insone.

E os teus olhos livres movimentavam-se ali, perdidos na bagunça, nos tijolos, na caixa que eu teimava em te prender, no meu corpo.
Eu não queria mais janelas, não queria mais tijolos, não queria as lembranças.

Bastava-me te prender dentro de mim, tatuar teu corpo no meu corpo, te transformar numa célula ou parte da minha pele, calejada de nossos amores noturnos.
Segurança pra mim chama-se agora apego.

*Esse texto foi escrito com um grande amigo, coisa que nunca havia conseguido fazer antes.

Acho que pra se conseguir isso, haja parceria, companheirismo e de alguma forma amizade, não é Moca?

Blog do Moca: http://ficcaobarata.wordpress.com/

Sereníssima

2008-12-24T12:28:00.004-03:00

Legião Urbana

Sou um animal sentimental

Me apego facilmente ao que desperta meu desejo

Tente me obrigar a fazer o que não quero

E você vai logo ver o que acontece.

Acho que entendo o que você quis me dizer

Mas existem outras coisas. Consegui meu equilíbrio cortejando a insanidade,

Tudo está perdido mas existem possibilidades. .

Não estou mais interessado no que sinto

Não acredito em nada além do que duvido

Você espera respostas que eu não tenho mas

Não vou brigar por causa disso

* Ouvi essa música hoje, foi a que me fez realmente gostar do Legião Urbana (exatamente na época que comecei a ensaiar uns escritos), talvez porque desde a adolescência eu acreditei que a letra levasse traços da minha personalidade.
Já foi profile de orkut falecido, já foi trecho em caderninho que anda perdido na minha bolsa enorme e segue sempre comigo por aí quando penso em melhorar ou mudar em alguma coisa.

Aproveitando a falta de mensagens de apelo otimista:

Desejo um ano novo mais autêntico e verdadeiro aos passantes, sem a obviedade que desejamos e nos acostumamos.

Síncope

2008-12-22T21:20:00.007-03:00

Por Viveca Santana

O avô dela estava morrendo e ela só queria dar o coração dela pra ele. De vez.
Daria o coração que não servia mais nela, para alguém que passasse na rua, para o porteiro do prédio, para uma amiga, para a vendedora da loja de livros, qualquer um.
Ele não batia mais faz tempo, doía no peito, não deixava ela mais respirar. Não queria mais ela.
O ar entrava difícil, saía difícil, doía nas sístoles e diástoles teimosas.

Tossía compulsivamente quando pensava que ele não pudesse suportar um arfar mais profundo.
Ela tentou pegar ele, quebrar em pedacinhos, mas pensou em doar pra alguém que quisesse, que precisasse mais que ela, já que machucavam as feridas abertas, latejando.
Mas e se ele não servia mais ali naquele espaço vazio?

Não adiantava bater no peito como antes, tentar ouví-lo com o estetoscópio; o médico não escutaria mais ele e ela tinha vergonha disso.
Agora estava coberto de manchas roxas por todo lado, calejado, fechado pro mundo.
Tinha pena até de quem pegasse ele pra si, talvez nem batesse mais, não sentisse o calor dos abraços, a graça de um beijo, a diferença de um sorriso.
O tic tac dele era coisa da cabeça dela, acostumada com as batidas antigas, tornaram-se chatas até. Enjoavam ela.
Mas como foi que ele parou de bater? Não cuidou dele direito? Não deu o suspiro que deveria dar nas horas óbvias? Foram aquelas punhaladas que recebeu no peito?
Será que valia a pena trocar por outro ou viver a vida oca que nem árvore sem vida?

Para ler ouvindo :
http://br.youtube.com/watch?v=N-mqhkuOF7s

"Paga aí que eu tô doidão"

2008-12-20T11:43:00.003-03:00

Radiohead escolhe Kraftwerk para abrir shows no Brasil

da Folha Online

Os alemães do Kraftwerk vão abrir os shows do Radiohead no Brasil, segundo o site oficial do grupo inglês.
A banda pioneira de música eletrônica é descrita no site do Radiohead como "muito especiais".

O Kraftwerk esteve no Brasil em 1998, no antigo Free Jazz Festival, e em 2004, no Tim Festival, que o sucedeu.
As bandas vão se apresentar no dia 20 de março, na Praça da Apoteose, no Rio de janeiro, e dia 22 de março, na Chácara do Jockey, em São Paulo.

Esta será a primeira vez que o Radiohead se apresenta no Brasil no festival Just a Fest.

Tornar-me-ei pano de chão

2008-12-18T00:14:00.011-03:00

Por Viveca Santana

Coisa bonita o dom da embromação, do logro, do viés.

Sempre penso nisso quando vejo algumas coisas na tv que me indignam.

Como alguém consegue criar um desejo em alguém ou fazer alguém acreditar em algo que simplesmente se tornaria uma piada, se fosse inventada por qualquer um e contada numa mesa de bar.

Pensei em não comentar, simplesmente pelo fato de naturalmente ser agressiva nas minhas opiniões pessoais e porque acreditei que haveria um lapso, um rompante de coerência da parte de alguém, algum engravatado (o cara que decide) que talvez voltaria atrás.

Ele acordaria de manhã, com seu roupão de seda e lendo o jornal matinal, perceberia a idiotice que é o tal conceito de mistura nonsense do Festival de Verão.

A idéia é louvável, mas não sei, sempre me remete uma cena do Rock in Rio, Carlinhos Brown ótimo, cheio de boas intenções recebendo latadas grotescas de fãs do metal.

Sim, essas coisas não acontecem na Bahia, somos seres tolerantes, simpáticos no geral. A mensagem seria perfeita para uma cena de Nobel da Paz, se houvesse uma medida de tino musical.

Quase desenvolvo um ataque epiléptico ao ver Alanis Morissette, ícone pop de uns anos atrás, de musicalidade bem diferente das opções do dia, antecipando um show de Psirico.

Leia-se: não há nada de preconceituoso aqui, venham os algozes (me transformem num pano de chão se quiserem), amantes das rimas ricas do pagode, respeito a inclinação, admitindo não ouvir/gostar/admirar. Porém, aceitar uma falta de coerência musical e culpar a pobre mistura?

Públicos diferentes, vá lá, que se goste dos dois, isso é viável diante de tantas coisas estranhas e folclóricas que se vê aqui na Bahia (e se torna até agradável, bonito, pitoresco e é a cor e a graça do baiano).

A questão é: desde quando mistura é cegueira? Dá pra misturar sem atestar o desinteresse musical, não dá não?

De boas intenções o inferno está cheio.

Pobre moça educada: http://br.youtube.com/watch?v=b1WJlxjxAZE

2008-12-14T21:38:00.002-03:00

- Sabe a garota do copo d'água?
- Sei.
- Se parece distante, talvez seja porque está pensando em alguém.
- Em alguém do quadro?
- Não, um garoto com quem cruzou em algum lugar, e sentiu que eram parecidos.
- Em outros termos, prefere imaginar uma relação com alguém ausente, que criar laços com os que estão presentes.
- Ao contrário, talvez tente arrumar a bagunça da vida dos outros.
- E ela? E a bagunça na vida dela? Quem vai pôr ordem?

(Le fabuleux destin d'Amélie Poulain)

Prazer que dói pero eleva a alma.

2008-12-05T11:33:00.012-03:00

Por Viveca Santana

Existem coisas pequenas que causam um prazer imenso. Existem as que são grandes, que de tão grandes sufocam a gente e não dá nem pra perceber como foram difíceis de conseguir ou a importância delas. E existem os prazeres amenos ou de poucas horas que levam lembranças pro resto da vida.

Nos dias 20 e 22/03 o Radiohead, que há tempos tenta vir para o Brasil fazer um show, vai estar em terras Tupiniquins cantando para alguns que não conhecem (e os amantes incansáveis) a sua fina obra: músicas depressivas ou a resumidas à baladinha "Fake plastic trees" (a tal trilha da propaganda do Carlinhos, rapazinho que eu pessoalmente nem me lembrava mais) para os ouvintes não-ouvintes.

Sim, prazer ilegível, para alguns.
Demorei anos para gostar realmente da banda, refinar o ouvido para as distorsões e amei muito mais quando comecei a conhecer as letras e a poesia sensível e triste de Thom Yorke (poesia que de tão verborrágica, se torna grotesca e depressiva para os humanos normais).
Uma amiga tentou me empurrar o cd Kid A (trilhas que não aconselho para quem não conhece bem a banda, tristes, estranhas, rápidas demais, para os tímpanos acostumados com a normalidade vil do dia-a-dia. A aversão pode vir tão rápido e o preconceito se assume na hora como um calafrio, na minha opinião sincera de cobaia).

Numa fase de tranqüilidade, Ok Computer veio de presente e não saiu da minha lista de audíveis-amáveis-passíveis de alienação. Fora a beleza das músicas, não posso discutir a maneira arrojada na criação do clipes, para mim sempre surpreendentes porque viajam na simplicidade dos sentimentos naturais (como poderia imaginar "No surprises" senão numa situação de sufocamento, de falta de ar, de inconstância?).

É a história do clipe que parece que foi criado antes da música, ou da música que já é uma imagem fixada na mente, empurrada goela abaixo com toda a raiva do mundo:

http://www.youtube.com/watch?v=qqsyXdj_p_I

Indico aos que não conhecem ou são deprovidos de preconceito ao caos (os citados como ouvintes não-ouvintes), ouvir "Let down", "No Surprises","Idioteque", "High and dry" e "All I Need" (essa última do cd novo, que tem um clipe ótimo com um cunho social).
In rainbows é um cd bom na totalidade, mais alegre que os anteriores, mais gostoso de ouvir no carro, na praia ou quando alguma coisa te incomoda. E melhor: elevou o prazer de ouvir música pagando o que você podia acreditar que valia.

Sei que vão existir críticas ao texto, à passionalidade da coisa: o Radiohead é uma banda daquelas que você ama ou odeia.
Eu estou amando a possibilidade de vê-los em SP, numa noite provavelmente fria de domingo.

Radiohead confirma shows no Brasil em 2009

2008-12-01T09:11:00.002-03:00

Fonte: Folha de S.Paulo

O Radiohead finalmente acertou shows no Brasil. A cultuada banda inglesa se apresentará no Rio de Janeiro, em 20 de março de 2009, e em São Paulo, em 22 de março.

Os ingleses do Radiohead, que farão shows no Rio de Janeiro e São Paulo em março
No Rio, o show acontecerá na praça Apoteose; em São Paulo, na Chácara do Jockey --terreno na zona sul de São Paulo onde, ocorreu o festival Claro Que É Rock em 2005. Nas cidades, os ingressos terão preço único: R$ 200 (estudantes pagam meia).
Os ingressos começam a ser vendidos à 0h de 5 de dezembro, pela internet. A partir das 9h de 5/12, haverá venda nas bilheterias do estádio do Pacaembu (SP) e Maracanãnzinho (RJ).
A capacidade de público em cada uma das praças será de cerca de 30 mil pessoas. Os shows do Radiohead estão sendo organizados no Brasil pela produtora Plan Music. Eles acontecerão dentro de um festival batizado de Just a Fest, que terá quatro bandas (incluindo o Radiohead), sendo duas nacionais. Os outros artistas que tocarão no evento ainda não foram definidos.
"Não foi a primeira negociação que tivemos com o Radiohead", diz Luiz Oscar Niemeyer, da Plan Music. "Houve uma no ano passado, que acabou não indo para a frente. Agora finalmente as coisas encaixaram. De quatro meses para cá, as conversas andaram".
Segundo Niemeyer, o Radiohead trará ao Brasil a produção completa de show, com cenário e iluminação idênticos aos utilizados nas apresentações norte-americanas.
A banda
Há pelo menos cinco anos circulam rumores de uma possível vinda do Radiohead ao Brasil. É, possivelmente, a banda roqueira mais aguardada pelos fãs brasileiros.
Dono de letras que vão da crítica social a paisagens abstratas, o vocalista Thom Yorke é o principal personagem do Radiohead. O principal coadjuvante é o guitarrista Jonny Greenwood, autor também de trilhas para o cinema. A banda tem ainda Ed O'Brien (guitarra), Colin Greenwood (baixo) e Phil Selway (bateria).
O grupo tornou-se uma das principais notícias do mundo pop no final do ano passado com o lançamento de "In Rainbows", o sétimo disco.
Numa iniciativa inédita para uma banda do porte de Radiohead (mais de 30 milhões de discos vendidos), o quinteto deixou para os fãs decidirem quanto deveriam pagar pelo álbum. "In Rainbows" foi lançado primeiro por download e, em seguida, em formato físico de CD. Foi recebido com elogios pela crítica.
Além de Brasil, a turnê sul-americana do Radiohead passa por Chile e Argentina.

Liberdade

2008-11-17T09:16:00.000-03:00

Marcelo Camelo

Perceber aquilo que se tem de bom no viver é um dom
Daqui não
Eu vivo a vida na ilusão
Entre o chão e os ares
Vou sonhando em outros ares, vou
Fingindo ser o que eu já sou
Fingindo ser o que já sou
Mesmo sem me libertar eu vou
É Deus, parece que vai ser nós dois até o final
Eu vou ver o jogo se realizar de um lugar seguro
De que vale ser aqui
De que vale ser aqui
Onde a vida é de sonhar?
Liberdade

Vaga-lume

2008-11-09T23:29:00.008-03:00

Por Viveca Santana

Me descobri numa fase ébria, sem rumo, encantada, só sorrisos.
As janelas se derretiam quando eu passava, diante de tanta força e raiva no pisar.
As folhas secavam, a música virava um descompasso quando eu dançava nela.
O brilho brilhava mais, eu podia tocar meu campo de força azul lisérgico.
A vida vinha toda pulsando, os desencontros tinham uma deliciosa razão de ser.
Os encontros aconteciam na vida boêmia visitada.
Me deliciava a importância do ritmo daquele ato que me empurrava alto.
Agora eu me lanço. Eu mereço.

O Haver

2008-10-25T00:51:00.003-03:00

Vinícius de Moraes

Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura
Essa intimidade perfeita com o silêncio
Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo
- Perdoai-os! porque eles não têm culpa de ter nascido...

Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo
Essa mão que tateia antes de ter, esse medo
De ferir tocando, essa forte mão de homem
Cheia de mansidão para com tudo quanto existe.

Resta essa imobilidade, essa economia de gestos
Essa inércia cada vez maior diante do Infinito
Essa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimível
Essa irredutível recusa à poesia não vivida.

Resta essa comunhão com os sons, esse sentimento
Da matéria em repouso, essa angústia da simultaneidade
Do tempo, essa lenta decomposição poética
Em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius.

Resta esse coração queimando como um círio
Numa catedral em ruínas, essa tristeza
Diante do cotidiano; ou essa súbita alegria
Ao ouvir passos na noite que se perdem sem história.

Resta essa vontade de chorar diante da beleza
Essa cólera em face da injustiça e o mal-entendido
Essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa
Piedade de si mesmo e de sua força inútil.

Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado
De pequenos absurdos, essa capacidade
De rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil
E essa coragem para comprometer-se sem necessidade.

Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza
De quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser
E ao mesmo tempo essa vontade de servir, essa Contemporaneidade com o amanhã dos que não tiveram ontem nem hoje.

Resta essa faculdade incoercível de sonhar
De transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade
De aceitá-la tal como é, e essa visão
Ampla dos acontecimentos, e essa impressionante
E desnecessária presciência, e essa memória anterior
De mundos inexistentes, e esse heroísmo
Estático, e essa pequenina luz indecifrável
A que às vezes os poetas dão o nome de esperança.

Resta esse desejo de sentir-se igual a todos
De refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memória

Resta essa pobreza intrínseca, essa vaidade
De não querer ser príncipe senão do seu reino.

Resta esse diálogo cotidiano com a morte, essa curiosidade
Pelo momento a vir, quando, apressada
Ela virá me entreabrir a porta como uma velha amante
Mas recuará em véus ao ver-me junto à bem-amada...

Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto
Esse eterno levantar-se depois de cada queda
Essa busca de equilíbrio no fio da navalha
Essa terrível coragem diante do grande medo, e esse medo
Infantil de ter pequenas coragens.

Foi-se

2008-10-19T20:33:00.024-03:00

Por Viveca Santana

Eu te amei.
Amei mais do que podia.
Mais do que os meus ossos e meu corpo todo poderiam agüentar, mais do que os soluços de choro, mais que o disparar do meu coração no peito e mais que as minhas mãos trêmulas em situações de encontros.
Amei os desencontros. Os dilemas na hora de me vestir para você.
Amei mais que os meus olhos cheios de lágrimas (diárias e sólidas) poderiam derramar nas noites mal dormidas e nos finais de semana de crise.
Amei seu sorriso que não era pra mim, teus olhares contrariados, sua falta de vontade em me ver, amei os beijos que você não me deu, a história que nunca tivemos.
Amei ficar doente e criar a ilusão que você ligava para as minhas dores.
Amei sair pelas ruas triste, ouvir teu nome nos lábios de alguém, espalhados por cartazes na rua que só eu enxergava - as crianças chamadas pelos pais no parque, tinham o teu nome sempre.
Amei te ver, mesmo que de longe, ouvir sua voz, mesmo que não fosse para mim.
Amei ler num livro uma frase bonita e guardar ela pra mim, lembrando de você em cada linha, cada ponto, cada vírgula.
Era como se tudo estivesse envenenado de nós dois. Ou das minhas histórias criadas.
O ar tinha teu cheiro onde eu passava. A voz tua era ouvida no ônibus, as lembranças surgiam em músicas que para mim, eram nossas: viravam videotapes rápidos na minha cabeça cheia de incerteza e melancolia diária.
...
Num desses dias de sol, meu amor acabou. Assim, fulminante como um piscar de olhos.
Não te vi mais na minha rotina, seu rosto não tinha mais os traços fortes de antes.
Os dias ébrios, de olhos vermelhos se perderam numa passagem de horas.
O sentido das coisas agora era meu, me pertenciam as perdas, minhas cicatrizes, meus encontros e incoerências.
Agora eu podia dar rumo a um caminho que meus pés sentiam ao tocar sozinhos, sem a necessidade da tua companhia etérea.
Sem esperar o chão desabar e me sugar.

** Texto escrito para duas amigas queridas. Simplesmente porque o amor acaba e a gente segue em frente, em busca de novos amores.

2008-10-12T21:58:00.001-03:00

"(...) e aquilo a que chamávamos nosso amor era talvez eu estar de pé diante de você, com uma flor amarela na mão, você com duas velas verdes, e o tempo soprando contra nossos rostos uma lenta chuva de renúncias e despedidas e tíquetes de metrô."

Júlio Cortázar.

Vida Doce

2008-10-12T21:03:00.003-03:00

Marcelo Camelo

Toda beira é final de dois
eu deixo tudo sempre pra fazer mais tarde
e assim eu caminho no tempo que bem entender
afinal faz parte de mim ser assim.
mais um pouco e vai dar sinal
brinco de esconder
caminho de fé
não vou mais só no que a vida me traz
vida que é doce levar o caminho é de fé
diga que eu não vou
onde você for vida me leva
e todo sentimento me carrega
quem no balanço do mar caminha num baque só
quem no balanço do mar caminha num baque só
vida que é doce levar avisa de lá que eu já sei
todo balanço que dá neste navegar naveguei.

Poderes

2008-10-05T12:56:00.007-03:00

"Os que desejam agradar a um príncipe costumam, na maioria das vezes, dar-lhe presentes que lhes são caros, ou com os quais se deleitam. Desse modo, recebem eles cavalos, armas, tecidos de ouro, pedras preciosas e demais ornamentos, todos à altura de sua grandeza. Quanto a mim, malgrado meu desejo de oferecer a Vossa Magnificência uma prova de meu dever, não encontrei, em meu cabedal, coisa alguma que considere suficientemente cara ou que estime tanto quanto o conhecimento dos atos dos grandes homens, o qual apreendi na extensa experiência da realidade atual e na lição ensinada pela antiga.
..
Origina-se aí a questão aqui discutida: se é preferível ser amado ou ser temido. Responder-se-á que se preferiria uma e outra coisa; porém, como é difícil unir, a um só tempo, as qualidades que promovem aqueles resultados, é muito mais seguro ser temido do que amado, quando se veja obrigado a falhar numa das duas. Os homens costumam ser ingratos, volúveis, dissimulados, covardes e ambiciosos de dinheiro; enquanto lhes proporcionas benefícios, todos estão contigo, oferecem-te sangue, bens, vida, filhos, como se disse antes, desde que a necessidade dessas coisas esteja bem distante. Todavia, quando ela se aproxima, voltam-se para outra parte. Quanto ao príncipe, caso se tenha fiado integralmente em palavras e não haja tomado outras precauções, está arruinado. Porque, quando se fazem amizades por interesse, não por grandeza ou nobreza de caráter, são compradas, e não se podem contar com elas nos momentos de maior precisão."

Sim, eu fui votar no dia 5 de outubro. E não concordo em gênero, número e grau em exercer a minha cidadania de maneira obrigatória, coerciva, impositiva.
Acredito ainda no voto, no poder da escolha, no desejo de mudar as coisas de uma maneira simples e honesta, ouvindo a opinião do povo, que ainda é maioria.
Mas, como acreditar num povo que vive do pão e do circo, que não tem cultura, que tem a educação restringida, que vai para as ruas fazer boca de urna sem conhecer absolutamente nada de política e das consequências de um voto de conluio?
Hoje votamos por interesses próprios, não escolhemos um representante pelo que ele poderá fazer pela população, pelo seu caráter, pelas suas convicções de mudanças sociais.
Em vias de momento de eleições, todos deveriam ler o Príncipe de Maquiavel.

Passarinho

2008-09-29T23:03:00.005-03:00

A liberdade anda me segurando tanto pela mão, que teimo em seguir pelos caminhos mais cheios de pedras, os pés andam calejados de tanto andar descalços, as mãos arranhadas de tocar nos espaços sem medo, os olhos cheios de lágrimas de olhar pro fundo do precipício. Será que ela vai soltar minha mão um dia ?

Reticente

2008-09-19T23:21:00.001-03:00

"Será que o sonho que a gente deixou ainda quentinho suado no lençol verde-água nos aceitará de volta ou teremos que ficar quarando aqui no sereno de la calle até o sistema de saneamento eliminar todas as sarjetas das nossas napas farejadoras de fracassos? "

Xico Sá

http://carapuceiro.zip.net

O amor acaba

2008-09-14T19:50:00.002-03:00

Por Paulo Mendes Campos

O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.

Epifania-Saudade-Desapego

2008-09-06T22:19:00.005-03:00

Por Viveca Santana

Ele queria que segurassem a mão dele verdadeiramente, um dia. Tinha sido enganado e mantido pelas mazelas do mundo e a vida foi muito dura com ele. Havia um quê de olhos tristes embaixo daqueles óculos pesados, de quem tem muita coisa para ver e dizer, de quem não olha para os lados, de quem só quer ser visto, lembrado, percebido.

Com medo daquele mundo todo, preto e branco para ele, abaixava os olhos, escondia de quem quisesse olhar de perto e ver quanta honestidade tinha na sua pupila colorida.

Era o mais doce e bondoso de todos. Ninguém via naquelas mãos qualquer possibilidade de fazer mal, mas ele afirmava sempre que seria capaz, que tinha uma maldade inata sim, latente dentro dele. Mas ninguém via.
Ele queria que parecesse isso para parecer mais forte.
A tal falta de apego em alguns, camuflada em tanto carinho e sensibilidade era para não sofrer, com tanta falta de altruísmo daquele mundo que nem era dele. Mas com tudo isso, sofria duplamente, confiava demais em quem não valia sua bondade.
Uma convívere expunha sua maldade, dizia que o amava, mas o amor não era isso.

Ela representou esse amor como uma coisa arrasadora, um fio de navalha que cortava o coração dele a cada dia, aumentando sua mágoa do mundo.

E o menino ía passando despercebido com todo aquele brilho contido.
Nas noites ficava mais triste, sozinho, conversava com si mesmo - punha a mão segurando a cabeça que pesava, pensando nas coisas duras da vida. Em coisas sem sentido.
Era uma busca contínua por onde ele estava. Estava ali ? Não sabia.

Há pouco tempo perdeu muito da confiança nas pessoas, sua rotina ficara sem os dias de loucura que estava acostumado a buscar.

Passou um tempo sentindo falta deles, perdido, mesmo que estes ímpetos não valessem tanto a pena e tivessem sido a causa de algumas da suas cicatrizes mais visíveis, as que não saravam, as que dóiam quando ele lembrava.

...

Um tempo longo passou-se. Passaram-se as experiências tristes, ele decidiu que sim.

Nos dias de hoje, no presente, sorria da maneira mais simples. Sorrir não machucava mais. Sua vida voltou a ser como antes, como muito tempo antes. Era gostoso ver esse tempo passar. Buscava nas coisas que tinha deixado para trás e eram boas, um recomeço - voltou a ser o menino de óculos pesados e pupila colorida.

E todos enxergavam ele diferente.

Modulando a frequência

2008-08-21T10:31:00.004-03:00

Desenredo. Pra Caymmi.

2008-08-17T15:29:00.002-03:00

Por toda terra que passo me espanta tudo que vejo
A morte tece seu fio de vida feita ao avesso
O olhar que prende anda solto
O olhar que solta anda preso
Mas quando eu chego eu me enredo
Nas tranças do teu desejo
O mundo todo marcado à ferro, fogo e desprezo
A vida é o fio do tempo, a morte o fim do novelo
O olhar que assusta anda morto
O olhar que avisa anda aceso
Mas quando eu chego eu me perco
Nas tramas do teu segredo
Ê Minas, ê Minas, é hora de partir, eu vou
Vou-me embora pra bem longe
A cera da vela queimando, o homem fazendo seu preço
A morte que a vida anda armando, a vida que a morte anda tendo
O olhar mais fraco anda afoito
O olhar mais forte, indefeso
Mas quando eu chego eu me enrosco
Nas cordas do seu cabelo
Ê Minas, ê Minas, é hora de partir, eu vou
Vou-me embora pra bem longe...

Composição: Dori Caymmi / Paulo César Pinheiro

Eleições, personagens e ilusões

2008-08-14T09:27:00.003-03:00

O Homem Da Gravata Florida
Jorge Ben Jor

Lá vem o homem da gravata florida
Meu deus do céu... que gravata mais linda
Que gravata sensacional
Olha os detalhes da gravata...
Que combinação de côres
Que perfeição tropical
Olha que rosa lindo
Azul turquesa se desfolhando
Sob os singelos cravos
E as margaridas, margaridas
De amores com jasmim
Isso não é só uma gravata
Essa gravata é o relatório
De harmonia de coisas belas
É um jardim suspenso
Dependurado no pescoço
De um homem simpático e feliz
Feliz, feliz porque... com aquela gravata
Qualquer homem feio, qualquer homem feio
Vira príncipe, simpático, simpático, simpático
Porque... com aquela gravata
Ele é esperado e bem chegado
É adorado em qualquer lugar
Por onde ele passa nascem flores e amores
Com uma gravata florida singela
Como essa, linda de viver
Até eu, até eu, até eu, até eu, até eu,...

Mesmo

2008-08-09T12:06:00.011-03:00

Por Viveca Santana

Ela viu um dos seus filmes preferidos.
A vida passava na frente dela com uma velocidade dolorosa. Dóia a música cantada no fim.
Neste mesmo dia, tinham sentado um ao lado do outro. Ele como sempre, não percebia a sua falta de leveza e tranqüilidade. Ela tirava os anéis dos dedos, nervosa por estar ali compartilhando aquele ar.
Era bonito de ver o jeito que ele segurava o cigarro entre os dedos e punha entre os lábios. Os lábios que ela desejava tanto nos sonhos, nas cartas, nestas linhas escritas.
Houve um momento em que ele olhou para ela – o mesmo olhar sem vida de sempre. Perguntou se ela concordava com algo que os outros da mesa conversavam.
Mas do que falavam? O ar continuava sim carregado, as pontas dos dedos cheios de sensações inúteis, o coração apressado em batidas fortes.
Ela não reparava em nada, prendia-se em si mesma, o tempo sem pressa, a atenção na respiração dele, que só ela conseguia ouvir.
Aquele cigarro poderia durar dias, aquelas cinzas podiam amontoar-se no chão. Ela adoraria, mesmo que fossem só as cinzas que permanecessem.

** Para ler ouvindo "Socorro", Arnaldo Antunes.

Plágio

2008-08-02T14:22:00.000-03:00

"As nossas cidades ruins formam o nosso caráter, se adequam à nossa inadequação e se tornam a nossa peculiaridade. Por isso sou triste, orgulhoso: de ferro. Não sou daqui, mas é como se fosse.
Agora que surge a possibilidade real e incerta de finalmente sair, nem é ainda uma fotografia na parede, e já dói.
A minha cidade tem um nome feio, mais feio que o meu, não tem o charme de uma cidade pequena, nem é uma cidade grande, uma cidade no meio do caminho, como eu."

Perfeição

2008-07-24T15:35:00.002-03:00

"Por tanto tempo me fiz altura e fortaleza, coragem e soberba, que desaprendi pés descalços. Para que Você me tivesses sem peso sobre teu dorso, me fiz caminhar a teu lado, emulei força, desdém, impermeabilidade.
Me fiz crer que não te queria para sempre embrenhado em meus sonhos, para que pudesses fingir minha prescindibilidade na tua vida. Não temerias por teus pilares, nem eu pelo meu futuro.
Eu menti que não te amava tanto, que tua falta não dilaceraria meus olhos. Vesti casca, carapaça, para não te assustar com minhas entranhas, minha carne viva. Fingiste estar a salvo.
Me disfarcei de mármore, te fantasiaste de cego.
E, com o tempo, meu corpo se fez pedra, teus olhos se fizeram desertos..."

Por Lígia Mello.

C´est la vie

2008-07-18T23:33:00.003-03:00

Por Viveca Santana

Meus dias na praia do Buracão acabaram.Talvez porque no inverno não tenha a graça do sol, da areia quentinha nos pés, porque meu alter ego foi-se.
Fico na minha palidez sem alma.
Acabaram as risadas sinceras de virar o rosto pra trás, numa alegria sem tamanho. Do jeito de se chamar de louca, de sair pelas ruas do Rio Vermelho fazendo amizade, pulando pelos bares com uma despretensão de continuar a vida, para ver uma segunda chegar.
Olhar no olho e sorrir por nada, só sorrir.
A espera do reencontro cansa, mas é uma espera cheia de esperança e saudade.

Trecho

2008-07-14T08:54:00.003-03:00

"Rezei para você me querer, rezei para você não me querer, agora assobio na rua, ciente de que o coração de um vira-lata sempre ressuscita na primeira curva, logo assim que cruza a solidão enferrujada da linha do trem."

Xico Sá
http://carapuceiro.zip.net/

Olívia.

2008-06-14T13:19:00.012-03:00

Por Viveca Santana

Olívia tinha idéias que ninguém tinha.
Agora perto dos 4o anos, parecia uma menina com mais idéias ainda, uma versão da Emília do Lobato com sotaque nordestino. Vivia numa cidade bem grande. Grande somente perto do tamanho dela.
Os prédios altos da cidade de São Paulo, às vezes engoliam suas reinações, os dias cinzas misturados, confundiam a sua cabecinha, agora de cabelos lisos e negros, pintados como deviam ser antes.
Nas conversas de amigos, Olívia era menção constante : tornou-se figura folclórica no Riacho Fundo, no Rio Vermelho, nas mesas de bar, nas praias do Norte.
Os convescotes não eram mais os mesmos, diante da falta dos seus trejeitos teatrais, do jeito que segurava o cigarro entre os dedos, dos seus levantes nas pontas dos pés, em momentos de raiva. Crescia e se tornava um gigante, como os das histórias dos livros empoeirados de sua estante.
Olívia agora vivia só. Numa casinha como ela queria, perto da sua poesia, sua.
O tom que via da sua janela agora era gris, mas era seu.
[...]

Ítaca

2008-05-15T19:35:00.003-03:00

Quando você partir, em direção a Ítaca,
que sua jornada seja longa e repleta de aventuras, plena de conhecimento.
Não tema Laestrigones e Cíclopes nem o furioso Poseidon;
você não irá encontrá-los durante o caminho, se você não carregá-los em sua alma, se sua alma não os colocar diante de seus passos.
Espero que sua estrada seja longa.
Que sejam muitas as manhãs de verão, e que o prazer de ver os primeiros portos traga uma alegria nunca vista.
Procura visitar os empórios da Fenícia e recolha o que há de melhor.
Vá as cidades do Egito, e aprenda com um povo que tem tanto a ensinar.
Não perca Ítaca de vista, pois chegar lá é o seu destino.
Mas não apresse os seus passos: é melhor que a jornada demore muitos anos e seu barco só ancore na ilha quando você já estiver enriquecido com o que conheceu no caminho.
Não espere que Ítaca lhe dê mais riquezas.
Ítaca já lhe deu uma bela viagem; sem Ítaca, você jamais teria partido.
Ela já lhe deu tudo, e nada mais pode lhe dar.
Se, no final, você achar que Ítaca é pobre, não pense que ela lhe enganou.
Porque você tornou-se um sábio, e viveu uma vida intensa, e este é o significado de Ítaca.

KONSTANTINO KAVAFIS - poeta grego (1863-1933) e presenteado por uma das minhas amigas mais queridas.

Júlia

2008-04-25T21:24:00.010-03:00

Por Viveca Santana

Júlia era uma criança com olhos grandes e poucas palavras. Não via muita importância em dizer muito, era muito cansativo falar, mesmo que fosse pouco. Também não era bonita.

Assustava até. Tinha traços levados para a idade e hábitos de velhice.

Os pais ficavam sentidos por não poder apresentá-la tanto, exibir os seus dotes infantis, afinal as crianças existiam para isso : para serem exibidas aos passantes. Exaltaram-se por muito tempo com aquilo. Tinham uma pequena que não se misturava às outras, que sentia-se feliz em estar só, em não fazer parte do mundo.

Na verdade, se preocupavam com o que todos falavam dela: por que havia nascido daquele jeito, reclusa, com aqueles olhos grandes que pareciam engolir o mundo, sem nada pra dizer, sem fazer amigos, quieta pelos cantos.

Tentaram terapias, novenas longas, viam um possível autismo, mudaram de escola algumas muitas vezes, choraram muitas noites, a mãe preocupada com o falatório dos vizinhos e parentes - a sua rotina afetada e impaciente com os hábitos de Júlia.

Falavam dos seus olhos inquisitores, de crítica. A solução era desviar os olhos, destacar a sua falta de importância. Os pais decidiram por deixá-la em casa, nos jantares e reuniões familiares. Seria mais conveniente e evitariam tantas piadas e explicações.

Ela com as bonecas, os livros e a tv, não levantariam tantas discussões - os encontros com os tios não se tornariam situações de vergonha interminável, de comparações com os sobrinhos normais. Mas Júlia não seria desse jeito se quisesse.

Tornou-se mais um móvel naquela sala grande porque nunca havia sido o que queriam, nunca recebeu o carinho dos outros por ser diferente. A sua existência inconstante seria algo triste diante da normalidade dos outros.

Certamente Júlia seria mais uma, que não sobreviveria sozinha com aqueles olhos grandes que incomodavam aos normais e aos seus.

Era mais uma criança que tinha que ser o que os pais almejavam.

E não era.

Antropofagia

2008-04-02T22:11:00.007-03:00

Por Viveca Santana

Da minha parte nunca haverá raiva de nada. Nem da dúvida, nem da espera, nem do excesso de vontade.
É como se as coisas tivessem que ser. Tinha que suportar muita coisa, ainda. Esperar.
Meu mundo não é esse, meus dias estão contados nessa página amarela, sem graça. Na letargia viciada desse lugar.
Não que a vida reserve coisas espetaculares e grandiosas. Ou uma bicicleta verde para eu sair por aí pedalando com uma cestinha cafona cheia de flores. Ou a sorte de passar o dia com os pés na água, olhando pro nada, ouvindo alguma música simples. New Order, talvez. Ou Bob Dylan e sua gaita triste. Ou talvez reserve tudo isso, bem longe. Ou não. Ou sim.

- Que pessimismo você tem - alguém me disse dia desses.
- Você quer muito e tem tanta coisa aqui, olha como eu sou feliz - prosseguiu de maneira tão otimista, que enjoava. Era um Dalai Lama de livraria, provavelmente. Alguém com a aquele vidinha normal - a graça era tudo estar no seu lugar, não sair do lugar, não passar dos limites, no lugar de sempre.
E eu continuava ouvindo aquilo tudo de muitos outros altruístas, aceitando.
Contando os dias no calendário - ele todo riscado de vermelho forte, quase me mandando embora:
- Vai, querida. Anda !

Cacos

2008-03-30T10:54:00.002-03:00

Por Viveca Santana

Era como um vidrinho desses que tinha reconhecido na casa da avó.
Daqueles que ficam na estante mais alta, para os pequenos não se aventurarem a pegar.
Todos que chegavam naquela casa elogiavam o vidrinho, como era bonito de olhar ele, lá em cima, tão longe das mãos, difícil de tocar.
Ninguém podia dizer uma palavra inconveniente, um desatino, um defeito, um erro dele – o tal vidrinho ía rachando, rachando.
Já estava bem trincado nos tantos anos de existência, cansado de não ter a atenção que merecia, lá em cima na estante. Só sendo elogiado de longe.
Mas era um cristal tão colorido e cheio de prismas que ninguém nunca percebia o quanto estava frágil, perto de partir pra sempre. As pessoas também não se importavam com isso, se quebrasse, era só trocar por outro mais bonito, talvez um daqueles que avistaram numa loja nova, com promessas de quebrar dificilmente e também mais novo aos olhos.
De certo, ninguém pararia no tempo para colar os caquinhos do vidro.
Não ficaria bonito como antes.
Havia muita coisa para se fazer, muitas responsabilidades mais importantes.
Tornava-se mais fácil juntar os caquinhos coloridos pra longe e jogar fora. Viver mais tranquilamente sem a possibilidade de cortar os pés ou de tê-los incomodando os olhos.
E a vida seguia adiante, com um novo cristal lá na estante, novo e mais bonito, talvez.

As ondas.

2008-03-21T19:51:00.002-03:00

"Ele me esquecerá. Deixará sem resposta minhas cartas, que ficarão em meio a suas espingardas, seus cães. Eu lhe mandarei poemas, talvez ele responda com um cartão-postal. Mas é por isso que o amo. Proporei um encontro - debaixo de um relógio, ou numa encruzilhada; esperarei, e ele não virá. É por isso que o amo. Ele se afastará da minha vida, esquecido, quase inteiramente ignorante do que foi para mim. E, por incrível que pareça, entrarei em outras vidas; talvez não seja mais que uma escapada, um simples prelúdio."

Virgínia Woolf.

* último post copiado e encontrado em tantas coisas que tenho lido aos montes. Os próximos textos espero que sejam meus, exilados da preguiça.

Trecho

2008-03-15T21:07:00.002-03:00

"Sabe?

Eu procuro agora, de preferência em certas horas, os lugares em que um dia fui feliz, feliz à minha maneira, e ali tento com minha imaginação imprimir ao presente a forma do passado irrevogável, ou também representar mentalmente o passado; e ali me ponho muitas vezes a dar voltas sem finalidade, como uma sombra, pelas ruazinhas de Petersburgo.

Neste instante recordo, que faz um ano que andei pela mesma calçada, e nesta mesma hora, tão só e triste como hoje. E recordo que meus pensamentos de então eram igualmente tristes como os de agora, e apesar de que também o passado não seja melhor, parece-nos que o foi, como se tivéssemos vivido mais placidamente, e não tivéssemos tido sobre a alma essa vaga melancolia que agora nos persegue...que não sentimos esses remorsos de consciência, que nos atormentam de modo tão doloroso e incansável, e não nos deixam gozar de um instante de repouso nem de dia, nem de noite.

E a gente abana a cabeça e murmurra "Como passam rápidos os anos!" e a gente volta a perguntar a si mesmo: "Que fizestes dos teus anos? Onde enterrastes o teu tempo?

Vivestes ao menos? Ou não?" "Olha - dizemos para nós mesmos - olha que frio faz no mundo. Passarão ainda alguns anos, e então virá a espantosa solidão, virá com suas muletas a velhice trêmula, trazendo consigo a tristeza e a dor. Perderá suas cores o teu fantástico mundo, murcharão e morrerão seus sonhos, e como a folha amarela da árvore, igualmente se desprenderão de ti..."

Noites Brancas, Fiódor Dostoiévski

Santa Ceia

2008-03-06T09:57:00.001-03:00

Aconteceu na primeira reunião ministerial de 2008. Depois de infinitos “nunca na história do mundo”, LULA, finalmente, equiparou-se a CRISTO. Repercussão, como não poderia deixar de ser, no Brasil e no mundo. LULA tem resistido a tudo. Mas, muitas vezes, um pequeno detalhe, que quando acontece passa batido ou causa alguma repercussão, meses depois converte-se numa bomba destruidora e impossível de ser desarmada. Que o diga Fernando Henrique que anos atrás perdeu uma eleição já ganha para JÂNIO por uma frase perdida, ou por sentar-se, antes da hora, na cadeira certa, ou, se preferirem, sentar na cadeira certa na hora errada. Será que desta vez LULA tropeçou de vez? O tempo dirá.
Ao abrir a primeira reunião ministerial, e dentre outras coisas, disse, “eu fico imaginando que muitas vezes nesta mesa aqui parece a Santa Ceia, todo mundo reunido...”. E como não poderia deixar de ser, todos concluíram que naquele momento se equiparava a Cristo, e a pergunta seguinte é quem, dentre não os 12 apóstolos mais os 37 ministros, seria JUDAS? RICARDO NOBLAT em seu Blog comentou, se Judas chamasse Jesus para “compor a chapa do partido, seria para vice”. Já LUIZ ERNESTO BARRETO, em seu blog “A IMPRENSA DE CUYABÁ”, foi mais longe, “Os hospícios estão cheios de gente assim. Notamos que ele (ou seria Ele) está queimando etapas, pois não passou pela incorporação de Napoleão Bonaparte. Dentro do previsível, não se pode estranhar se em ocasião próxima, superada essa fase, resolva o nosso presidente revelar que na verdade é o Pai, criador do céu e da terra, continuando o previsto no manual progressivo freudiano...”.
Depois, na mesma reunião, reclamou que os ministros não falavam entre si, como se ele não tivesse nada a ver com esse absurdo, e muito mais.
De qualquer maneira, e conta a história, todas as vezes que alguém resolve brincar com a Santa Ceia, alguma coisa de ruim acaba acontecendo. No início dos anos 90, o principal dirigente de uma próspera agência de publicidade do Brasil, decidiu fazer um anúncio da agência cujo título era exatamente esse, A SANTA CEIA. E imediatamente, ninguém teve a menor dúvida de quem era, naquela agência, o Cristo. Seus 3 principais apóstolos, não querendo incorporar a figura de Judas, decidiram pegar o chapéu e seguir em frente. Hoje, comandam duas das mais importantes agências em atuação no país. O anúncio que acabou não sendo publicado, seguramente mudou a história de nossa publicidade. Será que mudará a história do país?

Tourbillon de la vie

2008-03-01T21:09:00.007-03:00

Por Viveca Santana

Aquela casa grande e colorida agora estava vazia.
Olhava para todos os lados e não via as paredes que antes guardavam suas lembranças todas.
Levaram tão rapidamente, o que ela tinha passado anos para pôr naquelas caixas.
Em um dia levantou e não encontrou mais nada.
Perder coisas era algo mais cansativo do que construir - seu corpo doía tremendamente por não ver mais nada do que havia demorado tanto para ter e sentir carinho.
Será que todas as lembranças da caixa foram jogadas fora ?

Colóquios de uma noite sem escritos.

2008-02-16T20:34:00.001-03:00

"Pois logo a mim, tão cheia de garras e sonhos, coubera arrancar de seu coração a flecha farpada. De chofre explicava-se para que eu nascera com mão dura, e para que eu nascera sem nojo da dor.
Para que te servem essas unhas longas?
Para te arranhar de morte e para arrancar os teus espinhos mortais, responde o lobo do homem. Para que te serve essa cruel boca de fome?
Para te morder e para soprar a fim de que eu não te doa demais, meu amor, já que tenho que te doer, eu sou o lobo inevitável pois a vida me foi dada.
Para que te servem essas mãos que ardem e prendem?
Para ficarmos de mãos dadas, pois preciso tanto, tanto, tanto - uivaram os lobos e olharam intimidados as próprias garras antes de se aconchegarem um no outro para amar e dormir. "

(Clarice Lispector)

Colores

2008-01-31T00:59:00.000-03:00

Por Viveca Santana

... e os espaços vazios vão se encher de luz vaga-lume novamente.
Vão vir azuis se eu quiser e de todas as cores. Nem vai precisar eu forçar todas elas, apertando os olhos. Elas vão vir.
Dias antes olhei triste, três vezes pro mesmo ponto, adormeci e despertei sem vê-las : eu nunca as tinha desejado mesmo.

O preto e o branco não exigiam da minha sensibilidade, da exposição da minha fraqueza e teimosia.
Acordei na manhã seguinte com os olhos quentes de luz, chegaram rápido, me empurraram segura num abismo arco-íris só meu e me cegaram com uma força tênue.

Hoje num vício delicioso, da distorção da delícia de seus matizes, não consigo querer mais nada além delas - me acordando todos os dias.

Cheias de cor vaga-lume.

Instruções para chorar

2008-01-28T17:06:00.001-03:00

Julio Cortázar

Deixando de lado os motivos, atenhamo-nos à maneira correta de chorar, entendendo por isso um choro que não penetre no escândalo, que não insulte o sorriso com sua semelhança desajeitada e paralela. O choro médio ou comum consiste numa contração geral do rosto e um som espasmódico acompanhado de lágrimas e muco, este no fim, pois o choro acaba no momento em que a gente se assoa energicamente. Para chorar, dirija a imaginação a você mesmo, e se isto lhe for impossível por ter adquirido o hábito de acreditar no mundo exterior, pense num pato coberto de formigas ou nesses golfos do estreito de Magalhães nos quais não entra ninguém, nunca. Quando o choro chegar, você cobrirá o rosto com delicadeza, usando ambas as mãos com a palma para dentro. As crianças chorarão esfregando a manga do casaco na cara, e de preferência num canto do quarto.

Duração média do choro, três minutos.